ZUR LAGE.

Die Frau Schaffnerin raucht. Tippt mit ihrem rechten Zeigefinger die abgekühlte Asche von der gekrümmten Kippe. Vor exakt fünf Minuten hat sie einen teuflisch guten Energie-Drink hinuntergestürzt ... in der Hoffnung auf einen ganz speziellen morgendlichen Super-Rausch, welcher ihr die Müdigkeit aus dem spannungslosen Körper heraus bürstet. Vor ihr liegt eine lange Schicht mit viel Stehen, Gehen und Ausbalancieren. Die ziemlich heiß verlaufene Nacht mit ihrer neuen Bekanntschaft wird sich im Laufe des Tages noch rächen ... das spürt sie und drückt sich heimlich in eine Sitzreihe hinter mir. Keine Kontrolle.

Akne auf beiden Wangen! Vor dem Spiegel hat Melanie alles gegeben ... viel mit Puder und Rouge retuschiert. Sie könnte dennoch kotzen. Seit fünf Uhr in der Frühe, über eine Stunde hat sie sich im Bad betrachtet und herumgedoktert. Das Ergebnis kann sich nicht sehen lassen. Sie sieht jetzt aus wie eine verzweifelte junge Frau, welche jeden Morgen Unmengen an Zeit benötigt, um ihre unbesiegbare Akne oberflächlich zu bekämpfen. Die Leute werden sagen: “Sie hat es versucht”! Auf einer Litfaßsäule hängen aufklärende Plakate über Depression. Grafisch gut gemacht.

Das linke Beinchen der violett melierten Stadttaube ist deformiert. Mit dieser leichten Behinderung gehört sie zur breiten Masse ihrer Art - zu dieser Zeit in jener Straße. Gluckernd und drucksend verkehrt das kleine Lebewesen zwischen bröselndem Bordstein und einem umgestürzten Abfallbehälter. Aufmerksam und unruhig zugleich verschieben sich ihre kleinen Pupillen sekündlich in jede erdenkliche Blickrichtung. Die Planungen für den heutigen Morgen sind klar: Fressen, Kacken und Turteln. Ständig Menschen ausweichen und vor dem erbarmungslosen Jagdtrieb der Kleinkinder flüchten. Das hält sie fit.

Langsam schreitet der Bauer Karl-Heinz Frick über das 1000 Hektar große Maisfeld und bastelt zumindest gedanklich an seiner Zukunftsmusik. Im rechten Wangen-Sack klemmt am hintersten Zahn noch ein winziger Rest von Mutters Gulasch. Er müht sich bereits seit knapp einer Stunde mit dem Pulen per Zungenspitze. Nervosität macht sich breit. Mehr als die Hälfte seiner Ernte ist verloren und ihm schwinden bei diesem kläglichen Anblick fast die Sinne. Sein Deodorant mengt sich mehr und mehr mit Angstschweiß.

Prall und saftig wiegt sich der Kornapfel "Mike" (so könnte man ihn nennen) im zärtlichen Hauch südlicher Winde. Fast täglich kümmerte sich die Sonne um das Wohlergehen seiner vitaminreichen Majestät “Mike dem Ersten und Letzten”. Aus luftiger Höhe erwartet nun das rundliche Ding sein ganz persönliches Finale ... den Absturz oder das Pflücken ... Wespenplage oder Apfelmus, Most versus Kuchen. Es ist egal. Er hat seine Zeit gehabt und überwiegend klug genutzt. Gott hat alle Äpfel lieb. Eine knappe Woche später langt der 10jährige Quentin F. mit dreckigen Fingernägeln nach der kleinen Köstlichkeit und wirft sie querfeldein über einen schmalen Teich hinweg.

DER BÖSE WOLF.

Im dunkelsten tiefstem Dickicht zwischen meterhohen Nesseln, Disteln, Schlingen und spitzen Dornen, hängt der böse Wolf fest. Seine Augen sind müde und trüb wie ein starrer, verwachsener Teich, das Fell strähnig, verklumpt, zerzaust. Schlaff hängt der Wirbel - und das wenige Fleisch auf seinen Rippen lässt dieses ursprünglich wilde Tier erbärmlich erscheinen. Aus seinem Maul ist kein Heulen mehr zu vernehmen, keinerlei Klagen oder Aufruhr. Nichts an ihm scheint wehrhaft und die klamme Luft in diesem Dunkel riecht nach fauler, modriger Erde.

Es ist ein schaler Sonntagmorgen, grelles Licht flankiert aufsteigenden Nebel und die erste Herbstkälte lässt das Ungetüm zittern. Die Bäume stehen stramm und gehorsam wie unerbittliche Wachen, gekleidet in dunklem Grün welches fast ins Schwarz übergeht. Unter morschen Hölzern bewegen sich hunderte Asseln, kleines von der Welt völlig ignoriertes Getier ohne Bedeutung.

Das Leben ein zerbrochenes Lineal, gebraucht und in gewisser Weise unnütz. Keinerlei Laut dringt hinein in diese Düsternis - geschweige denn aus ihr heraus. Der böse Wolf schaut mühsam auf und sucht den Himmel ... allein kein Blau touchiert seine Pupillen! Nichts als dumpfe, triste Tiefe!

Was hat Gott vor? Worin liegt seine Hoffnung, seine Gnade? Auf welchem Weg führt die Einsamkeit ins Licht?

Das Tier hat etwas auf dem Kerbholz, so viel steht fest. Nicht umsonst ist's der BÖSE Wolf. Aber spielt das eine Rolle? Vielleicht. Weil Strafe sein muss. Schließlich hat Gott auch bestraft - wie soll sich wohl sonst auch das Gute schützen lassen ...

Der Aussätzige kämpft mit sich. Sonst keinerlei Regung zeigend, tobt ein Sturm durch seinen Kopf und wirbelt die Gedanken umher. Die missliche Lage scheint aussichtslos: Von aller Welt verlassen, badend im Selbstmitleid und sich wälzend mit der Schuld.

Die Fragen dieser Tage stehen uns ebenso bis zum Hals. Was ist richtig und was falsch. Wer meint es ehrlich mit uns, mit mir? Wieviel Leid steht der Liebe weiterhin im Weg? Ist der Himmel tatsächlich noch unberührt vom menschlichen Filz? Wie viele Heldentaten braucht es bis ins Ziel? Sind unsere Bewegungen dem Leben noch nützlich oder nur Diener einer bezweckten Zuversicht? Glauben wir all das, was wir unseren Kindern erzählen oder wollen wir nur ihre Unbedarftheit behüten?

Es gibt keine Antworten die uns vollumfänglich bedienen, schon gar nicht auf Bestellung zur richtigen Zeit und am richtigen Ort. Die Fehlerketten innerhalb unseres Daseins reißen nicht ab und knebeln unseren Laut, so wie es dem Wolf die Stimme verschlägt. Alles was uns tatsächlich bleibt ist die Besinnung, die Einkehr und Konzentration auf das wirklich Unmittelbare! Die paar Jahre vor uns, die unendlichen Jahrhunderte nach uns: Wir sind nichts, schließlich wohl sogar weniger als das kleinste Sandkorn am Weg ... mit dieser Demut lässt es vielleicht wieder zu einer gleichmäßigen Atmung finden.

Und wenn er nicht gestorben ist, dann lebt der Wolf noch heute.

DIE ASSISTENTIN.

Die Assistentin der Ärztin verunsichert mich. Sie redet mir viel zu viel und schließlich auch andauernd. Mein Warten auf die Behandlung wird dadurch zur Geduldsprobe. Ihr halbes Leben liegt vollkommen entblößt vor mir - die hektische Kindheit, eine vereitelte Jugend und stringente Studienjahre. Details ungeahnten Ausmaßes zieren ausufernde Rückblenden. Unverlangt geschenktes Vertrauen schmiegt sich an mich heran, schnürt und gurtet, zwängt und zwingt mich zur Kapitulation. Jede Pore meines Körpers signalisiert Überforderung, Not und Abwehrhaltung. Allein die Assistentin der Ärztin sieht sich leider nicht als Empfängerin dieser stummen Schreie. Mir bleibt nur der flüchtige Blick entlang des glänzend gebohnerten Korridors. Neonlicht spiegelt sich aufreizend auf dem Linoleum. Stumme Punkte zieren das kalte Grau.

Zu allem Überfluss überschüttet sie mich aus dem Nichts mit Fragen ... wie ich die Situation in den Amerika beurteile, wann der letzte Dauerfrost gewesen sein mag, auf was ich allergisch reagiere, welche Blumen auf meinem Beet wachsen, ob die Inflation andauern werde oder ob ich Angst vor einem nahenden Krieg habe. Wie gelähmt überlasse ich ihr selbst die Antworten. Darauf zielte es wohl auch ab. Manche Menschen stellen Fragen und bieten im gleichen Atemzug ihre Hilfe bei der Beantwortung an. Genau so eine war sie. Blond gelockt. Mit leichtem Silberblick hinter massiven Brillengläsern. Sehr breiter Hintern in einer viel zu engen weißen Stoffhose. Dazu weiße Ringelsöckchen über den sehr kleinen Füßen. Medizinische Sandaletten. Über dem rechten Ende ihrer Lippen erhob sich ein durchsichtige rosafarbene Warze. Zwischen beiden vorderen Schneidezähnen klaffte mittig ein breiter Durchlass. Während meiner Beobachtungen durchfloss mich ein leichter Rausch. Es schien so, als vermengten sich hunderte Worte zu einem wässrigem Wirbel. Müdigkeit stieg in mir auf. Matt und schlaff rutsche ich auf meinem Stuhl in mich zusammen. Ein kleiner feiner Faden von durchsichtigem Speichel suchte sich den Weg aus meinem halb geöffnetem Mund. Beim ersten Einschlafen kippte ich wie in Zeitlupe ab und landete auf dem bereits beschriebenem Boden des Flures. Ein kleiner feiner Traum erhob sich aus einer dunklen Senke und schenkte mir einen lang ersehnten Frieden.

SCHWERE. TOTAL.

Tod - Trauer - Totale Schwere - Um dem Verlust irgendeinen Ausdruck oder Ausgleich anzubieten, eine Art Kompensation ... müsste ich mich in einzelne Stücke reißen, schwer verletzen oder massiv betäuben ... äquivalent DEN Ausgang finden, um der Unfassbarkeit des Schicksals in irgendeiner Form befriedigend begegnen zu können. Aber: Das Leben zwängt sich in die dunkelsten Ecken meines Inneren, verhindert den endlosen Sturz in tiefe, fette, zähe Schwärze. Das fordert mein schlechtes Gewissen heraus, kolportiert angemessenes Verhalten, torpediert eine gewünschte Verarbeitung ... Glaube verflüchtigt sich ... nur um sich ein ums andere mal wieder unaufgefordert aufzudrängen. Beide Schultern hängen. Von der anderen Straßenseite ruft einer was rüber ... "Kopf hoch!" - und was zunächst billig wie abgedroschen klingen mag ... es reicht für die nächsten zehn Schritte um nichts ins Stolpern zu kommen. 

JUNGE JUNGE. DAS INTERVIEW!

Sechsundzwanzigste Grundschule, ein alter verkommener Plattenbau ... von der sozialdemokratischen Kommunalpolitik bislang ganz vergessen. Dort geht der schweigsame, zurückhaltende Handstand-Junge in die vierte Klasse. Bis auf die einzelnen Unterrichtsstunden bewegt sich Roland ausschließlich auf seinen bloßen Händen durch die hundertfach gebohnerten Gänge ...

Roland ... gleich meine erste Frage: Warum machst du das denn?

Ich kann es halt.

Hm. Das ist toll, beeindruckt mich ... Aber warum bewegst du dich nicht wie die anderen Kinder vorwärts?

Kann ich genau so fragen: wieso bewegen sich die anderen nicht wie ich ...

Vielleicht weil die Beine und Füße dafür vorgesehen sind? Und der Kopf nicht ständig derart durchblutet werden sollte?

Wo steht das denn geschrieben?

Keine Ahnung. Aber war das in der Geschichte der Menschheit nicht schon immer so?

Muss es deshalb richtig und gut sein? Kriege gab es auch schon immer ...

Du bist verdammt schlagfertig! Wann hast du denn mit dieser Form der Fortbewegung angefangen?

Meine Eltern, beide selbst Artisten, haben mir das mit zwei Jahren beigebracht. Seitdem ...

Mir fehlt noch immer eine gute Antwort auf das Warum ...

Vielleicht weil man mich dafür bewundert. Man zeigt Respekt.

Aber es gibt doch sicher auch Kinder und Erwachsene die darüber lachen und dich für bescheuert halten?

Mehr als genug. Oftmals folgt der Bewunderung offen gezeigter Neid - danach wird es immer hämisch. Das kümmert mich aber nicht. Noch nie.

Ganz sicher?

Ja, weil ich gar nicht mehr anders kann als so zu laufen. Auf Händen eben. Daran kann ich nichts mehr ändern. Ein Mann mit einem Bein wird auch als Krüppel belächelt ... es gibt Boxernasen, schielende Augen. Jeder muss und kann damit zurechtkommen und leben.

Da hast du Recht! Was willst du denn mal später werden?

Theoretisch könnte ich ja im Zirkus auftreten und mich dort auf den Beinen halten! (Lacht)

Nein, im Ernst ... Astronaut ist mein Ziel. Im All fragt keiner nach der Gravitation ... es gibt kein Richtig und Falsch im Umgang mit der Körperhaltung. Frei zu schweben, die ganze Zeit ... das muss schön sein.

Vielen Dank für dieses Interview!

HOPPE HOPPE REITER.

Die folgende Geschichte ist rasend schnell erzählt. Eine recht junge Reiterin beritt mit ihrem noch unerfahrenen Hengst (Rasse American Quarter Horse) eine dieser schmalen einspurigen Brücken, welche über Autobahnen führen und einen öden Landstrich mit dem anderen verbinden. Aufgrund eines leicht einsetzenden Nieselregens, trug der ebenfalls die Brücke betretende Ingo F. einen Regenschirm mit automatischer Öffnungsfunktion (A.200 Duomatic-Kompakt) bei sich. Den ließ er just in dem Moment aus sich heraus schnellen, als er auf gleicher Höhe mit Hengst und Reiterin war. Das erschrockene Tier geriet in eine sofortige wie explosive Panik - scheute, bäumte sich auf und sprang schließlich mitsamt der Reiterin über das stählerne Geländer gut fünf Meter (lichte Höhe von Autobahnbrücken mindestens 4,50 Meter Standard Durchfahrtshöhe) in die Tiefe. Pferd und Reiterin wurden noch kurz vor ihrem Aufprall auf dem regennassen Asphalt von einem IVECO-Schwerlasttransporter (Modell Stralis 440 S 56 TZP) erfasst und fuhren glücklicherweise nur leicht verletzt mit Fernfahrer Uwe B. bis zur Raststätte AM BRUCH.

EINFACHES LEBEN.

Die Zahncreme ist extra „Fresh“ und „Mint“ und gegen „Verfärbungen“ und für den Erhalt von „Zahnschmelz“ und überhaupt mit Glitzer, Glanz und Gloria beworben. Beim Scheuern der letzten verbliebenen Zähne sowie dem noch immer eitlem Blick in einen Spiegel voller Wasserflecken, schätzt sich der Mann wieder mindestens zehn Jahre jünger. Ganz klar. Er sucht nach scheinbar verwegenen Tätigkeiten oder zumindest einer Beschäftigung, welche sich in seinem Ur-Charakter wohlig und leicht herbes Gefühl wiederfinden lassen kann: Holz spalten mit freiem Oberkörper, die Küchenmesser von Hand nachschleifen, zwei Kilo BBQ-Rippchen auf den Grill flanschen, alte Schallplatten waschen, am Motor des Wagens herum fingern oder eine frostige Nacht im Freien verbringen. Irgend so ein Zeug, so eine Melange aus Härte, Schmutz, Produktivität und Schmerz.

Der handgemahlene Kaffee puscht den Mann und ein fast zu kalter Morgen bekommt etwas Uriges wie Greifbares. Die üppigen Brusthaare kräuseln sich in ihrer weißlichen Pracht und die kleinen festen Warzen recken ihre Köpfchen um überhaupt noch irgendwas sehen zu können. Ihm schießt der Baumarkt durch den Kopf ... kurz danach eine teure Zigarre und alsbald hart getrocknetes Brot mit einem ordentlich Stück Butter. Er will sich spüren, sich verändern und vor allem möchte er wahrgenommen werden! Der Mann prüft seinen Gang und fuchtelt mit den Armen ... ahmt einen Karate-Kämpfer nach oder tänzelt kurz darauf wie ein glamouröser Transvestit. Er möchte eben plötzlich alles können und erlernen - in einem Alter wo er beginnt zu vergessen und sich ständig irgendwo stößt. Ihn befällt Melancholie, Sentimentalität und Wehmut - und was es noch alles für Begriffe gibt für eine Ziellinie in Sichtweite.

Auf dem Pulli kleben ölige Reste und in der Pfanne zischen die Blasen aus einem Spiegelei heraus. Im Nachrichtensender verquirlen sie Stunde um Stunde den Tod, das Leid, Wetterbericht und die Tipps fürs Wochenende. Er zieht sich das rein und schwankt zwischen abgeklärter Kühle und dem fast schon vollständig ausgefülltem Spendenscheck. Er ist doch auch nur ein Mensch.

Es juckt ihm ordentlich am Nacken und mit dem Rührlöffel schabt er den nervigen Reiz weg. Aus der ausgebeulten Jogginghose entweicht ihm ein lang angehaltener Furz und lockt ihm ein fast stolzes Raunen aus dem Mund. Die Visionen des Mannes sind ein klappriges Gebilde und noch in der Badewanne beginnt er wieder mit der Sauferei. Nichts mehr mit extra „Fresh“ ... und beim Abtauchen in die nasse Hitze spürt er seine Leichtigkeit in Schwere übergehen.

PETERS MONOLOG.

„Mit zwei gut geschliffenen Gabeln könnte ich mir die Augäpfel zerkratzen ... so juckt es mich ... die Haselnussblüte ... verdammt sei Jesus Christus und Maria Stuart mitsamt Josef und seinen Kumpanen!“ Peter träufelte sich schwer atmend die Azelastinhydrochlorid-Lösung in seine ausufernden Tränensäcke und schmierte danach den klaren Nasenschleim mit seinem behaarten Handrücken einmal quer über die linke Gesichtshälfte.

„Können wir noch einmal über alles reden?“ fragte er mit Nachdruck und in einer krächzenden Tonlage, fingerte dabei an einer Selbstgedrehten herum. „Die ganze Situation um Birgit, Tina und Steffi ist ein einziges großes Missverständnis und das kann ich wie eins plus zwei ist gleich drei erklären ... die Liebe hält sich doch nicht an Drehbücher oder ein moralisches Gebot. Die Liebe ist wie ein tollwütiger Hengst der in unendlicher Freiheit nach der Linderung für seine Schmerzen sucht!“ Peters Augen waren von hellrosa bis blutrot unterlaufen und vereinzelt rann das Tränenwasser an den Seiten herunter. Das der Frühling kommen würde war ja schließlich klar - und er kam mit Pollen und Raketen. Wie bei einem Staffellauf würden sich die Jahreszeiten und Kriege aneinander ketten ... wie normal das geworden ist seit hunderten von Jahren.

Peters Monolog: „Vor meinen Augen ist nur verschwommenes Schilf ... das bewegt sich zu allem Unglück hin und her ... bereitet mir Schwindel und Kopfschmerz ... und mein Herz das bummert und wummert ganz laut ... möchte sich einen Ausgang suchen ... meine Brust hebt sich massiv ... als würde augenblicklich alles zerspringen. Überall Schilf! Soweit das Auge reicht! Undurchdringlichkeit, messerscharfe Halme, ohrenbetäubendes Rascheln der steifen Blätter ... und alles mit Unschärfe belegt ... wie sich alles zur einen Seite neigt und kurz darauf zur anderen. Verheddert, verlaufen und verloren inmitten der robusten Pflanzen ... ein Herz am falschen Fleck und in aller größter Not!“

Mitten im März liegt wenig Raum für eine gute Idee. Während dem armen Peter der Schädel zu zerplatzen scheint, bauen die ersten Ameisen fast gleichgültig an ihren neuen Domizilen. Überhaupt scheint das Mütterchen Natur zu alledem nur feixend die Schultern zucken. Blasse Farben im grellen blauem Licht, kalter Wind im Wetteifer mit den ersten wärmenden Strahlen der Sonne. Ein langer Anlauf scheint vonnöten um all der Ungemütlichkeit zu entfliehen. Die wippenden Blüten der Haselnuss hängen wie unschuldig herum ... Peter hasst sie jedes Jahr aufs Neue und träumt von einem Gemetzel mit Säge und Beil ... alles muss entfernt und entsorgt werden. Er wisse ja auch nicht weiter und niemand hat die Haselnussbäume um diese Störungen gebeten.

„Komm, wir gehen zum Strand“ sag ich, doch Peter schüttelt nur müde den Kopf. Das sei doch nur ein Sehnsuchtsort, eine Illusion, der Trost für irgendeinen unerfüllten Wunsch. Am Strand käme nur Melancholie auf und die Menschen würden nach einem kurzen Gefühl des vollkommenen Glücks nur umso trauriger wieder abreisen. „Darauf lasse ich mich gar nicht erst ein - ich sage nur Birgit, Tina und Steffi! Immer das gleiche Prinzip. Da bin ich raus.“ Der Monat März bespringt die Menschheit ganz klar von hinten und drängt sich mehr als frech mit einer Vision auf. Mancher zieht daraus Kraft ... ein kurzer Schreck und alle Blicke sind der Zukunft zugewandt. Es entstehen zaghafte Frühlingsgefühle - andere entdecken darin Penetranz und eine unverhohlene Form von Qual. Als Zwischenstück benötigt es den März wie den November. Und es braucht die Liebe, die Klarheit und Deutlichkeit irgendeiner Hoffnung. Peter kann es nur leider gerade nicht erkennen. Wegen dem ganzen Schilf.