PETER STEHT IM REGEN.

Nimmermüde fällt er ... nass und schwer ... der Regen ... gleichmäßig verteilt, kontinuierlich wie gnadenlos ... stets und ständig in diesen grauen Tagen. Peters Zigarette wird feucht und qualmt wie ein Schlot ... oder klammes Laub ... hängt schlaff nach unten. Er flucht leise vor sich hin ... spuckt seine schwere Aule quer über den speckig glänzenden Gehweg ... zieht beide müden Beine schwerfällig hinter sich her und sucht einen trockenen Unterschlupf. Bei einem blühenden Kastanienbaum tröpfelt es nur leicht ... Düfte steigen auf ... erdig und wie aus Rosen, Veilchen ... muntere Rinnsale schlängeln sich spielerisch um den kräftigen Stamm. Peter lehnt sich gegen ... stützt beide Hände auf seine zitternden Oberschenkel ... vornübergebeugt ... und reihert sich lauthals die Seele aus dem Leib. Erbricht aus einem einzigen Guss und nimmt seine aufkommenden Tränen als Zutat für dieses furchtbare Malheur. Keine Menschen weit und breit. Glück im Unglück. Schlieriger, dampfender Brei zwischen den triefenden Schuhen ... elendiges Würgen ... Bitterstoffe ... brennender Reiz ... Unbehagen ... Schmerzen in der Magengrube. Peters Handrücken fährt nervös über den aufgesperrten Mund ... wischt grob einmal drüber ... streift seitlich die hängende Hose. Und der Regen dringt boshaft durchs Laub ... aufdringlich sickert das Wasser durch das Blattwerk ... es macht jetzt keinen großen Unterschied mehr. Zwei Spatzen mit klebenden Federn verstummen ob der Schauer ... picken schließlich in der groben Kotze nach irgendeinem Vitamin. Peter glotzt mit weit geöffneten Augen vor sich hin ... beobachtet die Tiere und wie sich kleine Bäche zu einem winzigen Strom vereinen. In den Zwischenräumen eines langen Tages sammelt sich der Trübsinn und rasselt mit allem was er hat. Es marschieren die traurigen Gedanken zu den alten Erinnerungen ... eine militärische Parade in voller Montur ... stramm stehende Söldner des einbruchsicheren Schicksals. Die Atmung zerfällt in hastiges Keuchen ... der Lebensstress schlittert ungebremst durch die brüchige Zeit. Peter macht kräftig in die Hose.

WOHNSTADT-NORD.

Buggy’s ... wohin das Auge reicht! Dazu junge Muttis in äußerst eng anliegenden glänzenden Leggings, PALL MALL zwischen linkem Zeige- und Mittelfinger, Mobilfunk in der rechten Hand ... halb verschlafen und verträumt knabbern dazu die vielen, süßen Plagen an maschinell geformten Brötchen aus dem nahegelegenen Discounter. Unter den kleinen Köpfen wabert Zigarettenrauch - und außerdem fliegen einzelne, lapidare Wortfetzen aus hastig geschminkten Schmollmündern ihrer Mütter. Es ist Montag in der Frühe, gegen 8:30 Uhr - die Liebe hat das Leben verlassen und das Leben die Liebe. So scheint es für einen kurzen Augenblick bei meiner flüchtigen Beobachtung.

Mike ist Maler und seit sechs Uhr auf Baustelle, Pascal sitzt in der Straßenbahn zum Amt, Torsten schläft noch von seiner DHL-Schicht, Luke lernt Dachdecker und hat Berufsschule, Max hat sich für den Dienst an der Waffe entschieden und kommt erst nächsten Monat wieder auf Besuch ... insgesamt fünf Väter haben sich entweder vor oder kurz nach der Geburt ihrer Buggy-Insassen aus dem Staub gemacht ... “Solche Behinderten” ...

Der Sand auf dem Spielplatz ist noch ganz feucht von der kurzen Nacht. Die Kippen vom Sonntag-Nachmittag werden heute gegen 9:00 Uhr die Jungs von der Stadtreinigung wegharken ... aus den Abfallbehältern stinkt es nach Steak-Soße und angetrocknetem Vanilleeis ... niemand hier registriert seine unmittelbare Umwelt - denn derart emotional sind jetzt die Gespräche geworden. Lukas und Damian, die Zwillinge in dem schwarzen Doppelsitzer bäumen sich bereits auf, begehren die Bewegung und das Spiel. Ganz langsam zieht die Sonne hinter dem linearen Geflecht des Sechsgeschossigen hervor, wie aus einem sicheren Versteck heraus und pflanzt schließlich ihr erbarmungsloses Licht in die beigefarbenen Gesichter der Frauen. Manchmal wirkt deren Rouge wie eine zweite, künstliche Haut und das wahre Gesicht bleibt dahinter verschlossen und fast unbeweglich. So präsentiert sich diese ganze Szenerie als stumpf, schroff, spröde ... so wird dieser Montag zu einem trostlosen Ausblick auf die mitunter gähnende Leere des Alltags. Die Lust auf alles gehört zu der Vergangenheit.

GEBÜSCH-MANN. INTERVIEW.

Endlich scheint mir eine Geschichte wieder schräg genug, um darüber ein echtes Doppelkorn-Interview veranlassen zu können. Den "Gebüsch-Mann" entdeckte ich auf meiner kleinen Pendler-Strecke vom Fenster des Zuges aus. Etwas nördlich von Halle an der Saale, zwischen zwei Haltepunkten, hinterm NETTO-Supermarkt kroch ein seltsames Menschen-Kind zwischen wild wuchernden Knöterich herum. Entlang der Gleise wächst dieses Gestrüpp derart massiv und aggressiv - sowohl in die Breite als auch meterhoch in den Himmel ... je nachdem, welches Geäst sich zum entlanghangeln dafür bereit hält. Man könnte auch von einem echten Dschungel sprechen - undurchdringliches Wirrwarr, ein natürlicher Filz - blickdicht obendrein. In diesem Wust lebt tagein, tagaus der 54-jährige ehemalige Schlosser-Gehilfe Wolfram ...

Guten Morgen Wolfram, danke das du pünktlich zum Termin erschienen bist! Schade das wir das Interview nicht in deinem geheimnisvollen Versteck führen können ...

Moin. Es wurmt mich natürlich, das du meinen heimlichen Bau entdeckt hast. Bisher ist noch niemand dahinter gekommen, also behalte das bitte für dich ...

Selbstverständlich! Aber es gibt da einen Blickwinkel aus der S-Bahn heraus ... vor allem im Herbst und Winter sieht man etwas durch das Gestrüpp hindurch deine notdürftige Behausung. Wieso hast du dir es ausgerechnet dort eingerichtet zu leben?

Als Kinder haben wir uns auch schon ziemlich perfekte Buden gebaut. Das habe ich immer gern gemacht. Als ich vor zwei Jahren, im Sommer, obdachlos wurde, fing ich mit einer Heckenschere an ... Habe mir einfach eine Art Rundung ins Dickicht geschnitten. Ausgehöhlt quasi. Dazu alte Zeltplane gespannt und eine Matratze rein bugsiert. So begann mein Leben dort drinnen.

Wie verhält es sich dann mit Dauerregen oder anderen Wetterkapriolen? Das ist doch sicher kaum auszuhalten?

Die Natur hält stand. Im Sommer schafft es kaum mal ein Tropfen durch dieses gewachsene Dach. Und dann ist ja noch die Pläne drunter. Nur im Winter ist es mitunter etwas grenzwertig. Wenn gar nichts mehr geht, laufe ich zu NETTO rüber und halte mich dort stundenlang auf. Solange ich was im Wagen liegen habe und nichts klaue, müssen die meine Anwesenheit erdulden. Das hat sogar die Polizei denen mal so sagen müssen.

Thema Hygiene, Notdurft ...

Tja was soll ich dazu sagen? Die paar mal dusche ich für ein paar Euro im Hauptbahnhof. Notdurft geht direkt in die Landschaft über. An der Galgenberg-Schlucht gibt es genug Ecken ... und die Hunde machen da eh immer ihre Haufen. Da fallen meine Fäkalien kaum auf.

Nochmal für mein Verständnis: warum suchst du dir keine bessere Lösung? Es gibt ja doch auch andere klassische Zufluchtsorte?

Ganz einfach: dort habe ich meine absolute Ruhe vor Allem! Wie gesagt - Buden habe ich schon immer gemocht und ich habe diese perfekt gebaut. Kann dort liegen, schlafen, lesen und auch mal einen Brief schreiben. Ansonsten ziehe ich ja eh jeden Tag in der Weltgeschichte umher ... am liebsten bin ich am Hallmarkt und schau vom Händeldenkmal aus dem munteren Treiben zu. In meinem Hut landen täglich um die zwanzig Euro ... Sommer eher weniger, Winter etwas mehr. Am besten läuft es im Advent ... da gibt es immer “Weihnachtsgeld” - wie wir Penner zu sagen pflegen. Man spricht sich ab, nicht zu nah aneinander zu hocken. Größte Probleme bereiten uns die organisierten Bettler ... da wird uns teilweise gedroht!

Wird es für dich einmal ein anderes Leben geben? Du wirst nicht jünger ... noch klingt das alles abenteuerlustig ... Aber in deinem Kopf gibt es doch sicher einen Plan B?

Abenteuerlustig? So sollte es nicht klingen. Habe mich nur mit diesem Leben halbwegs arrangiert ... mehr nicht. Könnte ich das Rad nochmal zurück drehen, dann würde ich alles anders machen! Vor allem Kinder fehlen mir ... traurig das ich nie Vater geworden bin! Es ist furchtbar einsam manchmal. Sollen sie mich doch eines Tages aufgabeln und in so ein vollgepisstes Pflegeheim stecken ... Dann grabsche ich unbeholfen aus dem Bett heraus den Tanten an die Ärsche und nichts können die dagegen machen. Außer mich verabscheuen. An dem Punkt bin ich jetzt sowieso schon. Als Penner bist du nichts. Man dient nur als an natürliche Regung für Mitleid und achselzuckendes Bedauern. Das ist das Schlimmste überhaupt.

Klingt sehr verbittert und resigniert. Würdest du dir denn helfen lassen?

Niemals. Für alles was passiert ist bin ich selbst verantwortlich ... ich könnte mir sicher auch noch selbst helfen, will es aber im Moment nicht. Also tu mir einen Gefallen bitte, und verrate mein Versteck nicht. Irgendwo hinterm NETTO reicht. Muss jetzt weiter.

Danke für deine Offenheit, für diese Unterhaltung!

Wo steht denn das dann geschrieben? Zeitung?

Auf meinem Blog. Im Internet. Aber natürlich anonymisiert unter falschem Namen.

Internet! Damit kenne ich mich sowieso nicht aus. Vielleicht sieht man sich mal auf dem Markt. Bis dann!

ENTWURZELT.

Ich sage mir, du lügst ... mein Glaube erlischt nach und nach wie das romantische Miteinander an einem Lagerfeuer mit Wandergitarre ... verzieht sich wie der bläuliche Nebel von den taubstummen Wiesen eines arschkalten Sommermorgens ... mein einst so liebevoll gepflegtes Vertrauen bekommt die Risse eines stumpfen Bebens, klafft einfach offen der Ungeniertheit einer grellen Sonne entgegen ... einem Licht dem nichts mehr entgehen kann.

Der einsame Mann mit dem abgegriffenem Cello nervt permanent die Passanten mit seinen alltäglichen Bettelmelodien ... ich wünschte mein Geld könnte ihn von hier vertreiben ... Gott im Himmel entkorkt sich einen trockenen Wein und entdeckt meine Gedanken als die Seinen. Er schickt einen eiskalten Wind durch die verklebte Gasse und bittet den Cellisten ins Pflegebett. Die Unbarmherzigkeit ist ein ETF-Fond.

Was ist mein Glauben wert? Eingetrichtert, herbeigeredet, wiederholt, gepflegt wie resistentes Unkraut oder das geliebte Auto mit dem teuersten Waschprogramm ... Jetzt entflieht dieser Glaube wie ein viel zu lang angehaltener riesiger Furz ... verdünnisiert sich auf Nimmerwiedersehen in eine nicht ausgemachte Himmelsrichtung. Das Leben wird weitergehen und sich dabei hin und wieder mal übergeben. So schnell dreht sich alles!

JASON UND JOEL.

Jason & Joel sind im positiven Sinne so richtige Straßenhunde/Streuner oder Wildpferde/Gäule ... irgendwas zwischen köstlich verroht oder überaus widerstandsfähig oder sehr liebenswert. Joel ist gern über parkende Autos gelaufen - zweimal BMW, einmal Peugeot, einmal Nissan, viermal VW, zweimal Renault, einmal Honda und hat am Ende ein altes Yamaha-Motorrad umgeworfen. Sein jüngerer Bruder Joel hat fleißig gestohlen. Innerhalb einer Woche gleich viermal. Vor allem leckere Süßigkeiten und herzhaftes Knabberzeug. Dabei zeigte er ein schier außergewöhnliches Talent und entwischte mit sehr viel Geschick den Argusaugen des Verkaufspersonals. Gestern Abend brannten in einer abgedunkelten Straße gleich zwei Mülleimer lichterloh. Die Jungens zeichneten sich dafür verantwortlich. Jason & Joel machen sich früh ganz allein für die Schule fertig. Sie kommen ihrer Pflicht nach und sind immer pünktlich. Die Mutter schläft immer noch in einem zerwühlten Bett. Sie hat ihre Socken seit drei Wochen nicht gewechselt. Außerdem schaffen sie es schon, einen ganzen Tag ohne Lebensmittel auszukommen. Meistens passiert das am Sonntag. Die Märkte sind dann geschlossen und Spätverkäufe viel zu teuer. Sie essen dann höchstens altes klammes Brot und trinken Wasser aus dem Hahn. Ihre Körper sind schmal - aber nicht dünn. Fast wie aus Draht mit Muskelfleisch drum herum. Sie kennen kaum Schmerz und schmecken eigentlich sehr selten ihre eigenen Tränen. Nur wenn sie einer heftig schlägt - dann kann das mitunter passieren. Auf Schimpfe reagieren sie kaum. Harte und böse Worte wehen an ihnen wie ungesagt vorbei. Liebevolle Sätze werden dagegen aufgesogen wie von einem seit Wochen unbenutzten Schwamm. Streicheln lassen sie sich allerdings nicht ... denn wie anfangs erwähnt: Jason & Joel gleich Straßenhunde oder Wildpferde!

Eines schönen Tages also, werden die beiden über sich hinaus gewachsen sein. Die Kindheit ist überdauert und eine Art von Ernsthaftigkeit verwächst sich in den ehemals kleinen Köpfen. Jason & Joel schenke ich gedanklich eine stabile Zukunft, einen Werdegang, welcher in der lieblichen Gemütlichkeit eines Reihenhauses enden könnte. Jason leitet das Opel-Autohaus am Rande der Stadt. Das ist so ein moderner Glaspalast mit einem Jahresumsatz von etwa 3,5 Millionen Euro. Seine beiden Kinder Jasmin und Jens sind fettleibig und Stubenhocker. Es wird viel gekocht. Joel dagegen ist leitender Angestellter mit dem Status „Beamter“ und sorgt für die Sicherheit der Stadt. Seit seiner Amtsübernahme sind kriminelle Delikte deutlich auf dem Rückzug. Die Fallzahlen sinken Jahr um Jahr. Mit einem eisernen Besen kehrt er die Innenstadt frei von Vagabunden und sonstigem Gesindel. Er lebt geschieden und ist kinderlos. Nach Feierabend nascht er eigens gestohlene Süßwaren und salzige Chips. Den Kick gönnt er sich nach wie vor. Die Mutter der beiden Geschwister schläft immer noch sehr viel. Dabei hat sie gar nicht so richtig mitbekommen, wie Joel & Jason groß wurden und schließlich in die Welt hinaus gezogen sind. Vom Vater gibt es nach wie vor keine Spur - und wird trotzdem nicht vermisst oder gar gesucht. Das Profane liegt immer auf der Hand.

AUF DER FLUCHT II.

Ja ... da saßen sie alle ganz brav in Reih und Glied an dem feucht-muffigem Holztresen ... auf feuerroten durchgescheuerten Kunstleder-Barhockern und starrten in flackernde Glühbirnen ... nur um sich auf eine vertraute und liebevolle Weise selbst zu beweinen .... die Männer mit den wenigen Haaren, akkurat seitlich gekämmt mit dem Fett der Kopfhaut und einem fleckigem Plastik-Kamm. Die Lider der traurigen Augen hingen schlaff wie faltig - so als seien sie verwitterte Jalousien. Dickliche Daumen drehten mit gekrümmten Zeigefingern an gut gefüllten Schnapsgläsern und sorgten damit für etwas entspannte Kurzweil ... bevor sich all die übel riechenden Mäuler ein weiteres Mal wie riesige Grüfte dem sauber gefilterten Doppelkorn entgegen dehnten. Die Zeit stand hier still. Wie der verklebte defekte Ventilator über den müden Rundrücken ... wie der letzte Entschluss aus dem vergangenen Jahr ... wie die taube Zunge ... wie das halb erstarrte Herz ... die Zeit humpelte querschnittsgelähmt auf der Stelle und hinterließ nichts als bleierne Leere. Es fielen keine Worte mehr. Das Gesagte lag auf dem Dachboden einer verstaubten Erinnerung. Eingemottet und vergessen. Dieser Zustand war von einem überdimensionalen Frieden überzogen. Volle Gläser folgten auf Geleerte ... ein ums andere Mal ... immer und immer wieder gleichmäßig verteilt über Stunden, welche wie dahinrasende Sekunden wirkten. 

Die Männer der verstorbenen Frauen trafen sich genau dreimal in der Woche ... Dienstag ... Donnerstag und Sonntag ... auf der Flucht vor ihrer eigenen Hilflosigkeit ... ungebremst mitten rein in gemeinschaftliche Stille ... Schulter an Schulter ... die unglücklich betrübten Witwer und das fast schon kindlich erscheinende Stolpern über Stock und Stein.

SZENARIEN.

Es trösten mich die vielen Blumen. Die Steine sind noch nass von der Nacht und versuchen zu glänzen. Ein Weg schlängelt sich irgendwohin - er hat sich das so nicht ausgesucht. Im Dickicht der Gräser und alten Obstbäume verzweigt sich alles bis ins Unendliche. Wunderschöne Verstecke für meine Gedanken.

Vielleicht ist es jedoch besser, wenn die ungesagten Worte irgendeinen Abnehmer finden? Ein verzweifeltes Saxophon sucht selbst in der hintersten Ecke des Raumes einen trunkenen Zuhörer. Die erste Schneeflocke nimmt sich mit Leichtigkeit den sichersten Platz auf Erden. Ich bin völlig durcheinander gebracht worden.

Alles was bleibt, ist ein langer Satz von königsblauer Tinte gezeichnet. Meine Glieder werden verwesen - die Worte bleiben - vielleicht für immer unentdeckt oder so gar nicht berücksichtigt. Nichts als staubiges Mehl bleibt in den Schubladen der nagenden Würmer. Die Zukunft berücksichtigt eine Vergangenheit eher halbherzig bis gar nicht. Vielleicht überdauern ein paar schlaue Kompositionen die Vergesslichkeit des Fortschritts. Ein bronzenes Denkmal steht unbeachtet zwischen trägen Weiden. Jede Rechnung geht nur für den Moment auf. Allseitiger Schein wird von der Finsternis verhaftet.

Trommelwirbel! Aufschrei! Fanfaren! Es nützt ja doch nichts. Im Schein der Glut wirft die Asche den größten Schatten. Erzähl mir bloß nichts von den Gesetzmäßigkeiten - zu schwach hängen meine Schultern auf halber Höhe, um es mit deinen Predigten aufnehmen zu können. Dreh dich um oder ich gehe weg! Das Weite zu suchen obliegt der Zuständigkeit meiner Fluchtgedanken. Im Leben wird nichts gegeben und schon gar nichts genommen. Du sollst den Mund halten und der Stille trotzdem gut zureden. Kein Stein steht für immer auf dem anderen. Niemand liegt neben mir. Die Sirene meint vom Feuer reden zu müssen.

LARMOYANZ.

Auf dem alten morschen Steg am See, der mit den fehlenden Brettern, dort wo keine Boote mehr angekettet werden, sehe ich hinaus auf den minimalen Klang vorsichtig bewegter Wellenspiele. Ausgebreitet, alle Gliedmaßen gestreckt, liege ich auf meinem Bauch und starre ins klare kalte Wasser. Kleinere Bataillone von winzigen Fischen stehen auf der Stelle und scheinen auf irgendein Ereignis zu warten.

Schutz und Deckung in der Einsamkeit - vergeblich läuft die Sehnsucht danach ins Leere. Mutter, Vater, Großvater und Großmutter - sie fehlen mir. Der Lauf der Dinge bekommt einen immer bitterer werdenden Beigeschmack. Das Wachsen und Gedeihen der eigenen Kinder ist ein Glück und auch ein Trost - das Fehlen aller anderen jedoch noch immer quälend.

Ganz dort hinten liegt der alte vergessene Strand. Die Badestelle ist zu gewuchert von aufdringlichem Schilf, einer Art von Natur die auch mitunter unverzeihlich radikal über alles drüber fährt. Melancholie ist eines dieser Bitterstoffe, an denen ich immer wieder vorsichtig lecke und dann doch abwehrend zurückschrecke. Das Abfinden mit den Realitäten ist ein ewiger Kampf mit der eigenen Zuversicht und endet meistens im Undank.

Meine Arme baumeln jetzt ganz knapp vom gesplitterten Holz herunter, kurz über dem seichten Spiegel des Wassers. Vorsichtig streifen müde Fingerkuppen die Oberfläche und zerreißen dabei Glätte und Harmonie. Die Kinderfische sind verschwunden. Kleine Tropfen plumsen herab und viele Ringe breiten sich sekundenschnell aus. Alles beginnt sich zu drehen und zu schwanken, Schwindel überfällt mich, der aufkommende Wind greift gierig und kühlend nach meiner Hüfte.

Wohin also mit den Wäldern aus Gedanken? Viel zu viel Gestrüpp und Dickicht, Verkettungen, Täler, Berge und Gruben. Der Ausweg aus all dem Wirrwarr ruht in mir selbst und bevor ich in meiner Handlungsfähigkeit regelrecht erstarre, streife ich meinen Schlüpfer herunter und geselle mich mit kühnem Sprung zu den klugen Fischen und frage sie unbedarft nach Rat. Schmerzhaft reißt es an meiner Durchblutung, verkrampft wirkt der Versuch zu tauchen. Es ist Ende März und unter einem verkümmerten Eichenblatt versteckt sich der letzte Schnee.

Schlotternd, zitternd, zähneklappernd renne ich über eine vom Reif bedeckte Wiese, das Herz völlig verschrumpelt, der Fluss des Blutes zäh und beide Füße blau vor Schmerz! Kleiner dummer Junge der ich immer geblieben bin, ein wirres und nun schon recht langes Leben lang! Mein Selbstmitleid ist wie eine fünfstöckige Sahnetorte gebaut ... gespickt mit unendlich vielen Kerzen - was für ein umwerfender Anblick! Ja, ich weiß es.

MUSKEL.

Ganze Gebirgszüge aus steilen Muskeln schwirren durch meinen Kopf. In einem jähen Anflug aus Midlife Crisis, jugendlichem Ehrgeiz, Pioniergeist, militärischer Prinzipientreue, Selbstachtung und Zielstrebigkeit mobilisiere ich seit mehreren Jahren jeden einst zur Ruhe gekommenen Muskel. Schließlich war da ja mal was. Man war ja mal wer ... Bezirksspartakiade, Blechmedaillen, Urkunden aus recyceltem Papier. 3000 Meter in knapp 10 Minuten - da war ich 16 Jahre jung und wollte wie ALI “Ich bin der Größte” in die Nacht brüllen.

Das Training ist stumpfsinnig, eintönig, still, primitiv, öde, karg, stupide und lebt von ständiger, gleich bleibender Wiederholung. Einsamkeit ist Trumpf, allein mit den schweren Gewichten, den  strammen Riemen ... verlassen wirken auch die Knie- und Rumpfbeuge. Immer wieder laufe ich zwischen den Einheiten aufrecht durch den Raum, pruste, wölbe stolzierend die behaarte Brust, kreise mit den Armen und treibe mich mit klaren Anweisungen an. General und einfacher Soldat in einem Atemzug.

Mein Kopf leert sich. Eine verrührte Brühe aus Haferdrink, Quark, Banane, Hanf-Protein, Kokosfett, Olivenöl und Zimt wabert in den durstigen Schlund meines sperrangelweit geöffneten Maules. Die Oberarme haben sich verändert, Bizeps und seine Geschwister rekeln sich schwerfällig wie nach einem viel zu langem Mittagsschlaf. Bauch geht zurück und kehrt Schritt für Schritt als Ursus, Brutus, Adonis, Cäsar oder Rambo zurück. Was für ein Wiedersehen!

Bodybuilding interessiert mich. Vor allem die eiserne, minutiös Disziplin dahinter. Eiweiß, Proteine, Fett, Kohlenhydrate, Insulin, Atmung der Muskeln, Verbrennung, Ausschüttung, Wasser, Zucker, Nüsse ... Struktur und Gewissheiten umgarnen den Betriebsablauf des Körpers. Bis hin zur Selbstaufgabe zementieren die zähen Girls und bergigen Boys ihre Einstellung zur Definition des Körperbaus. Mitunter ist dafür wirklich jedes Mittel recht. Dennoch bleibt die Qual nicht aus - als sei der Mensch nicht ausgelastet genug.

Da liege ich nun flach auf dem Rücken, recke zum X-ten mal die Kilos der Hanteln gen Zimmerdecke und spüre in der Mühsal nichts als die Bereitschaft zu kämpfen: Gegen das Böse, gegen all die üblen Erkrankungen dieser Zeit, tickende Diagnose-Bomben, gegen den Irrsinn der Welt, den Hunger, Missbrauch, Terror ... Kämpfen gegen die eigenen Untiefen, die Sattheit und den ausdauernden Wünschen nach immer mehr vom Leben. Salziger Schweiß brennt mir in den Winkeln meiner Augen. Allein mit mir, den Gewichten, der Zeit und den Muskeln.

KOMM - WIR GEHEN!

Spätestens als der vermaledeite Befund wie eine Wand glasklar aber undurchdringlich - schließlich hart wie Stahl den weiteren Verlauf der Dinge kreuzte, spätestens da bekam ich die Endlichkeit endgültig zu fassen! Vollendete Tatsachen, unverrückbare Zustände knebeln die Atemwege bis zu einer kaum noch auszuhaltenden Beklemmung. Und da kommst du mir ausgerechnet mit dem lieben Gott! Erzählst mir von Hiobs Leid, bedauerst alles zutiefst und lässt, ohne es zu merken, die Schultern hängen. Den Hunger stillt man doch nicht mit einem verbranntem Toast! 

Das Kommen und Gehen verläuft nun schon seit Jahrtausenden immer auf die gleiche dramatische Art und Weise. Manchmal ganz im Stillen und fast reibungslos ... oder aber unter Schmerzen, einem Schrei und in schier unendlicher Verzweiflung. Vermutlich macht sich nur der Mensch ein ums andere mal darum einen Kopf, zerbricht förmlich an den Grübeleien über das Dasein und den tieferen Sinn darin. Die Sumpfdotterblume, das Tränende Herz, der alte Pflaumenbaum oder das kleine Kätzchen aus der Nachbarschaft - allesamt befreit von all den Zerwürfnissen, Gedanken, Plänen und Wünschen der Menschheit.

Peter legt einen seiner langen Arme über meinen von je her leicht gekrümmten Rücken. Still ist es um uns herum geworden. Sein rechter Fuß drückt den feinen Straßenstaub unter seinem Schuh hin und her. Peter ist verlegen und unbedarft hilflos. Was soll man auch sagen? Komm - wir gehen!