JASON UND JOEL.

Jason & Joel sind im positiven Sinne so richtige Straßenhunde/Streuner oder Wildpferde/Gäule ... irgendwas zwischen köstlich verroht oder überaus widerstandsfähig oder sehr liebenswert. Joel ist gern über parkende Autos gelaufen - zweimal BMW, einmal Peugeot, einmal Nissan, viermal VW, zweimal Renault, einmal Honda und hat am Ende ein altes Yamaha-Motorrad umgeworfen. Sein jüngerer Bruder Joel hat fleißig gestohlen. Innerhalb einer Woche gleich viermal. Vor allem leckere Süßigkeiten und herzhaftes Knabberzeug. Dabei zeigte er ein schier außergewöhnliches Talent und entwischte mit sehr viel Geschick den Argusaugen des Verkaufspersonals. Gestern Abend brannten in einer abgedunkelten Straße gleich zwei Mülleimer lichterloh. Die Jungens zeichneten sich dafür verantwortlich. Jason & Joel machen sich früh ganz allein für die Schule fertig. Sie kommen ihrer Pflicht nach und sind immer pünktlich. Die Mutter schläft immer noch in einem zerwühlten Bett. Sie hat ihre Socken seit drei Wochen nicht gewechselt. Außerdem schaffen sie es schon, einen ganzen Tag ohne Lebensmittel auszukommen. Meistens passiert das am Sonntag. Die Märkte sind dann geschlossen und Spätverkäufe viel zu teuer. Sie essen dann höchstens altes klammes Brot und trinken Wasser aus dem Hahn. Ihre Körper sind schmal - aber nicht dünn. Fast wie aus Draht mit Muskelfleisch drum herum. Sie kennen kaum Schmerz und schmecken eigentlich sehr selten ihre eigenen Tränen. Nur wenn sie einer heftig schlägt - dann kann das mitunter passieren. Auf Schimpfe reagieren sie kaum. Harte und böse Worte wehen an ihnen wie ungesagt vorbei. Liebevolle Sätze werden dagegen aufgesogen wie von einem seit Wochen unbenutzten Schwamm. Streicheln lassen sie sich allerdings nicht ... denn wie anfangs erwähnt: Jason & Joel gleich Straßenhunde oder Wildpferde!

Eines schönen Tages also, werden die beiden über sich hinaus gewachsen sein. Die Kindheit ist überdauert und eine Art von Ernsthaftigkeit verwächst sich in den ehemals kleinen Köpfen. Jason & Joel schenke ich gedanklich eine stabile Zukunft, einen Werdegang, welcher in der lieblichen Gemütlichkeit eines Reihenhauses enden könnte. Jason leitet das Opel-Autohaus am Rande der Stadt. Das ist so ein moderner Glaspalast mit einem Jahresumsatz von etwa 3,5 Millionen Euro. Seine beiden Kinder Jasmin und Jens sind fettleibig und Stubenhocker. Es wird viel gekocht. Joel dagegen ist leitender Angestellter mit dem Status „Beamter“ und sorgt für die Sicherheit der Stadt. Seit seiner Amtsübernahme sind kriminelle Delikte deutlich auf dem Rückzug. Die Fallzahlen sinken Jahr um Jahr. Mit einem eisernen Besen kehrt er die Innenstadt frei von Vagabunden und sonstigem Gesindel. Er lebt geschieden und ist kinderlos. Nach Feierabend nascht er eigens gestohlene Süßwaren und salzige Chips. Den Kick gönnt er sich nach wie vor. Die Mutter der beiden Geschwister schläft immer noch sehr viel. Dabei hat sie gar nicht so richtig mitbekommen, wie Joel & Jason groß wurden und schließlich in die Welt hinaus gezogen sind. Vom Vater gibt es nach wie vor keine Spur - und wird trotzdem nicht vermisst oder gar gesucht. Das Profane liegt immer auf der Hand.

AUF DER FLUCHT II.

Ja ... da saßen sie alle ganz brav in Reih und Glied an dem feucht-muffigem Holztresen ... auf feuerroten durchgescheuerten Kunstleder-Barhockern und starrten in flackernde Glühbirnen ... nur um sich auf eine vertraute und liebevolle Weise selbst zu beweinen .... die Männer mit den wenigen Haaren, akkurat seitlich gekämmt mit dem Fett der Kopfhaut und einem fleckigem Plastik-Kamm. Die Lider der traurigen Augen hingen schlaff wie faltig - so als seien sie verwitterte Jalousien. Dickliche Daumen drehten mit gekrümmten Zeigefingern an gut gefüllten Schnapsgläsern und sorgten damit für etwas entspannte Kurzweil ... bevor sich all die übel riechenden Mäuler ein weiteres Mal wie riesige Grüfte dem sauber gefilterten Doppelkorn entgegen dehnten. Die Zeit stand hier still. Wie der verklebte defekte Ventilator über den müden Rundrücken ... wie der letzte Entschluss aus dem vergangenen Jahr ... wie die taube Zunge ... wie das halb erstarrte Herz ... die Zeit humpelte querschnittsgelähmt auf der Stelle und hinterließ nichts als bleierne Leere. Es fielen keine Worte mehr. Das Gesagte lag auf dem Dachboden einer verstaubten Erinnerung. Eingemottet und vergessen. Dieser Zustand war von einem überdimensionalen Frieden überzogen. Volle Gläser folgten auf Geleerte ... ein ums andere Mal ... immer und immer wieder gleichmäßig verteilt über Stunden, welche wie dahinrasende Sekunden wirkten. 

Die Männer der verstorbenen Frauen trafen sich genau dreimal in der Woche ... Dienstag ... Donnerstag und Sonntag ... auf der Flucht vor ihrer eigenen Hilflosigkeit ... ungebremst mitten rein in gemeinschaftliche Stille ... Schulter an Schulter ... die unglücklich betrübten Witwer und das fast schon kindlich erscheinende Stolpern über Stock und Stein.

SZENARIEN.

Es trösten mich die vielen Blumen. Die Steine sind noch nass von der Nacht und versuchen zu glänzen. Ein Weg schlängelt sich irgendwohin - er hat sich das so nicht ausgesucht. Im Dickicht der Gräser und alten Obstbäume verzweigt sich alles bis ins Unendliche. Wunderschöne Verstecke für meine Gedanken.

Vielleicht ist es jedoch besser, wenn die ungesagten Worte irgendeinen Abnehmer finden? Ein verzweifeltes Saxophon sucht selbst in der hintersten Ecke des Raumes einen trunkenen Zuhörer. Die erste Schneeflocke nimmt sich mit Leichtigkeit den sichersten Platz auf Erden. Ich bin völlig durcheinander gebracht worden.

Alles was bleibt, ist ein langer Satz von königsblauer Tinte gezeichnet. Meine Glieder werden verwesen - die Worte bleiben - vielleicht für immer unentdeckt oder so gar nicht berücksichtigt. Nichts als staubiges Mehl bleibt in den Schubladen der nagenden Würmer. Die Zukunft berücksichtigt eine Vergangenheit eher halbherzig bis gar nicht. Vielleicht überdauern ein paar schlaue Kompositionen die Vergesslichkeit des Fortschritts. Ein bronzenes Denkmal steht unbeachtet zwischen trägen Weiden. Jede Rechnung geht nur für den Moment auf. Allseitiger Schein wird von der Finsternis verhaftet.

Trommelwirbel! Aufschrei! Fanfaren! Es nützt ja doch nichts. Im Schein der Glut wirft die Asche den größten Schatten. Erzähl mir bloß nichts von den Gesetzmäßigkeiten - zu schwach hängen meine Schultern auf halber Höhe, um es mit deinen Predigten aufnehmen zu können. Dreh dich um oder ich gehe weg! Das Weite zu suchen obliegt der Zuständigkeit meiner Fluchtgedanken. Im Leben wird nichts gegeben und schon gar nichts genommen. Du sollst den Mund halten und der Stille trotzdem gut zureden. Kein Stein steht für immer auf dem anderen. Niemand liegt neben mir. Die Sirene meint vom Feuer reden zu müssen.

LARMOYANZ.

Auf dem alten morschen Steg am See, der mit den fehlenden Brettern, dort wo keine Boote mehr angekettet werden, sehe ich hinaus auf den minimalen Klang vorsichtig bewegter Wellenspiele. Ausgebreitet, alle Gliedmaßen gestreckt, liege ich auf meinem Bauch und starre ins klare kalte Wasser. Kleinere Bataillone von winzigen Fischen stehen auf der Stelle und scheinen auf irgendein Ereignis zu warten.

Schutz und Deckung in der Einsamkeit - vergeblich läuft die Sehnsucht danach ins Leere. Mutter, Vater, Großvater und Großmutter - sie fehlen mir. Der Lauf der Dinge bekommt einen immer bitterer werdenden Beigeschmack. Das Wachsen und Gedeihen der eigenen Kinder ist ein Glück und auch ein Trost - das Fehlen aller anderen jedoch noch immer quälend.

Ganz dort hinten liegt der alte vergessene Strand. Die Badestelle ist zu gewuchert von aufdringlichem Schilf, einer Art von Natur die auch mitunter unverzeihlich radikal über alles drüber fährt. Melancholie ist eines dieser Bitterstoffe, an denen ich immer wieder vorsichtig lecke und dann doch abwehrend zurückschrecke. Das Abfinden mit den Realitäten ist ein ewiger Kampf mit der eigenen Zuversicht und endet meistens im Undank.

Meine Arme baumeln jetzt ganz knapp vom gesplitterten Holz herunter, kurz über dem seichten Spiegel des Wassers. Vorsichtig streifen müde Fingerkuppen die Oberfläche und zerreißen dabei Glätte und Harmonie. Die Kinderfische sind verschwunden. Kleine Tropfen plumsen herab und viele Ringe breiten sich sekundenschnell aus. Alles beginnt sich zu drehen und zu schwanken, Schwindel überfällt mich, der aufkommende Wind greift gierig und kühlend nach meiner Hüfte.

Wohin also mit den Wäldern aus Gedanken? Viel zu viel Gestrüpp und Dickicht, Verkettungen, Täler, Berge und Gruben. Der Ausweg aus all dem Wirrwarr ruht in mir selbst und bevor ich in meiner Handlungsfähigkeit regelrecht erstarre, streife ich meinen Schlüpfer herunter und geselle mich mit kühnem Sprung zu den klugen Fischen und frage sie unbedarft nach Rat. Schmerzhaft reißt es an meiner Durchblutung, verkrampft wirkt der Versuch zu tauchen. Es ist Ende März und unter einem verkümmerten Eichenblatt versteckt sich der letzte Schnee.

Schlotternd, zitternd, zähneklappernd renne ich über eine vom Reif bedeckte Wiese, das Herz völlig verschrumpelt, der Fluss des Blutes zäh und beide Füße blau vor Schmerz! Kleiner dummer Junge der ich immer geblieben bin, ein wirres und nun schon recht langes Leben lang! Mein Selbstmitleid ist wie eine fünfstöckige Sahnetorte gebaut ... gespickt mit unendlich vielen Kerzen - was für ein umwerfender Anblick! Ja, ich weiß es.

MUSKEL.

Ganze Gebirgszüge aus steilen Muskeln schwirren durch meinen Kopf. In einem jähen Anflug aus Midlife Crisis, jugendlichem Ehrgeiz, Pioniergeist, militärischer Prinzipientreue, Selbstachtung und Zielstrebigkeit mobilisiere ich seit mehreren Jahren jeden einst zur Ruhe gekommenen Muskel. Schließlich war da ja mal was. Man war ja mal wer ... Bezirksspartakiade, Blechmedaillen, Urkunden aus recyceltem Papier. 3000 Meter in knapp 10 Minuten - da war ich 16 Jahre jung und wollte wie ALI “Ich bin der Größte” in die Nacht brüllen.

Das Training ist stumpfsinnig, eintönig, still, primitiv, öde, karg, stupide und lebt von ständiger, gleich bleibender Wiederholung. Einsamkeit ist Trumpf, allein mit den schweren Gewichten, den  strammen Riemen ... verlassen wirken auch die Knie- und Rumpfbeuge. Immer wieder laufe ich zwischen den Einheiten aufrecht durch den Raum, pruste, wölbe stolzierend die behaarte Brust, kreise mit den Armen und treibe mich mit klaren Anweisungen an. General und einfacher Soldat in einem Atemzug.

Mein Kopf leert sich. Eine verrührte Brühe aus Haferdrink, Quark, Banane, Hanf-Protein, Kokosfett, Olivenöl und Zimt wabert in den durstigen Schlund meines sperrangelweit geöffneten Maules. Die Oberarme haben sich verändert, Bizeps und seine Geschwister rekeln sich schwerfällig wie nach einem viel zu langem Mittagsschlaf. Bauch geht zurück und kehrt Schritt für Schritt als Ursus, Brutus, Adonis, Cäsar oder Rambo zurück. Was für ein Wiedersehen!

Bodybuilding interessiert mich. Vor allem die eiserne, minutiös Disziplin dahinter. Eiweiß, Proteine, Fett, Kohlenhydrate, Insulin, Atmung der Muskeln, Verbrennung, Ausschüttung, Wasser, Zucker, Nüsse ... Struktur und Gewissheiten umgarnen den Betriebsablauf des Körpers. Bis hin zur Selbstaufgabe zementieren die zähen Girls und bergigen Boys ihre Einstellung zur Definition des Körperbaus. Mitunter ist dafür wirklich jedes Mittel recht. Dennoch bleibt die Qual nicht aus - als sei der Mensch nicht ausgelastet genug.

Da liege ich nun flach auf dem Rücken, recke zum X-ten mal die Kilos der Hanteln gen Zimmerdecke und spüre in der Mühsal nichts als die Bereitschaft zu kämpfen: Gegen das Böse, gegen all die üblen Erkrankungen dieser Zeit, tickende Diagnose-Bomben, gegen den Irrsinn der Welt, den Hunger, Missbrauch, Terror ... Kämpfen gegen die eigenen Untiefen, die Sattheit und den ausdauernden Wünschen nach immer mehr vom Leben. Salziger Schweiß brennt mir in den Winkeln meiner Augen. Allein mit mir, den Gewichten, der Zeit und den Muskeln.

KOMM - WIR GEHEN!

Spätestens als der vermaledeite Befund wie eine Wand glasklar aber undurchdringlich - schließlich hart wie Stahl den weiteren Verlauf der Dinge kreuzte, spätestens da bekam ich die Endlichkeit endgültig zu fassen! Vollendete Tatsachen, unverrückbare Zustände knebeln die Atemwege bis zu einer kaum noch auszuhaltenden Beklemmung. Und da kommst du mir ausgerechnet mit dem lieben Gott! Erzählst mir von Hiobs Leid, bedauerst alles zutiefst und lässt, ohne es zu merken, die Schultern hängen. Den Hunger stillt man doch nicht mit einem verbranntem Toast! 

Das Kommen und Gehen verläuft nun schon seit Jahrtausenden immer auf die gleiche dramatische Art und Weise. Manchmal ganz im Stillen und fast reibungslos ... oder aber unter Schmerzen, einem Schrei und in schier unendlicher Verzweiflung. Vermutlich macht sich nur der Mensch ein ums andere mal darum einen Kopf, zerbricht förmlich an den Grübeleien über das Dasein und den tieferen Sinn darin. Die Sumpfdotterblume, das Tränende Herz, der alte Pflaumenbaum oder das kleine Kätzchen aus der Nachbarschaft - allesamt befreit von all den Zerwürfnissen, Gedanken, Plänen und Wünschen der Menschheit.

Peter legt einen seiner langen Arme über meinen von je her leicht gekrümmten Rücken. Still ist es um uns herum geworden. Sein rechter Fuß drückt den feinen Straßenstaub unter seinem Schuh hin und her. Peter ist verlegen und unbedarft hilflos. Was soll man auch sagen? Komm - wir gehen!

ANGELN OHNE HAKEN. DAS INTERVIEW!

Angeln ohne Haken. DAS INTERVIEW

Kleinen Kindern kann man getrost einen morschen Stock samt befestigter 2m Wäscheleine in die ungeduldigen Hände drücken und sie an einem Dorfteich für lange Zeit einem angespannten, hoffnungsvollen Warten überlassen. Mit geradezu bemitleidenswerter Geduld harren die Kleinen dann der Dinge, welche mit 99,99 prozentiger Wahrscheinlichkeit nicht in Erscheinung treten werden: Fische! Denn die ganze Angelegenheit hat sprichwörtlich keinen Haken. Angelhaken.

Das nun aber ein erwachsener Mann mit modernstem wie gleichsam teuren Angelruten loszieht und dabei von vornherein nur mit Sehne und Senkblei zufrieden ist - das ist eine mittelschwere Sonderbarkeit! Angeln ohne Haken lebt von allerlei Besonderheiten ... nicht jedoch vom Fischfang. Darüber komme ich mit Steffen ins Gespräch.

Steffen, du bist auf dem Weg zum Wasser, zu deinem Boot. Was hast du dabei?

Meinen Jägerrucksack mit zwei Flaschen roten Weines, zwei große Rosinenbrote, eine lange Kabanossi-Wurst, ein Buch, Regencape, Schnitzmesser, Klopapier, eine Flasche Mineralwasser, eine Angler-Zeitung ... dazu die Dollen und Ruder fürs Boot und vor allem drei hyper-moderne Wurfangeln.

Die Angeln sehen tatsächlich edel aus! Was kostet so etwas heute?

Mit allem drum und dran etwa 190 € je Stück ... das violette Schmuckstück sogar knapp 400 €. Angeln ist ein teures Hobby.

Aber ein wichtiges Utensil bzw. Detail fehlt dann doch ...

Ja, die Haken - also generell die gesamte Fangtechnik.

Du wirfst also deine Angeln aus und hast dabei gar nicht die Absicht etwas zu fangen? Kein kapitaler Karpfen, kein widerspenstiger Barsch, kein eleganter Aal, kein furchterregender Hecht? Keine Spannung, kein Erfolgserlebnis?

Nun hör aber mal auf ... Ich kenne genügend Angler, welche einen ganzen Tag am Wasser hockten und außer ein paar Plötzen das Maul zu zerfetzen keinerlei Erfolg, in deinem Sinne, feierten. Dennoch haben Sie viele Stunden aufs Wasser gestarrt, genüsslich an der Bierflasche genuckelt und den Regen auf ihr Haupt prasseln lassen. Die Begeisterung am Angeln muss nicht zwingend mit dem Fang in Verbindung stehen ... es ist viel, viel mehr!

Dann schildere doch mal das “mehr”!

Es sind die Rituale! Vor allem wie ... das Aufstehen im Morgengrauen vor dem ersten Hahnenschrei, der frisch aufgebrühte Kaffee, das Packen aller Materialien, der Weg durch den kalten Morgendunst zum Bootssteg .... durch feuchtes Gras und unzählige Nacktschnecken. Das Ausschöpfen des Bootes, das Verstauen, das Einrasten der Dollen, erstes Geschrei der Seevögel, das Losbinden der Leinen ... schließlich dann die ersten sanften Ruderschläge ... die kleinen Perlen von Wasser auf der nebligen Wasseroberfläche. Und, um es mit den Worten des deutschen Schriftstellers Siegfried Lenz zu sagen: es ist die „Erwartung“ dessen, was solch ein Tag auf oder am Wasser bringen wird. Das muss kein Fang sein. Soll ich noch weiter ausholen?

Verstehe ... aber den eigentlichen Sinn des "Angeln gehen", der Kick an der Sache ... Es mutet mehr als skurril an, dass Du Deine edlen Wurfangeln ohne Fangtechnik benutzt.

Nun - ich benutze die Angeln wie jeder andere auch ... fixiere ein Ziel, schleudere die Sehne samt Senkblei möglichst genau ... kurbele sanft ... korrigiere ...

Wenn mir danach ist, hole ich alles wieder ein und versuche neue Ziele zu erreichen.

Aber konkret: was machst du denn, wenn andere Angler gespannt auf Ihre Posen stieren, jedes Wackeln und Zittern der Leine mustern und zuordnen ... sprich in die Knechtschaft ihrer eigenen Spannung geraten und alles um sich herum vergessen?

Ganz so ist das Angeln heute nicht mehr! Fast alle benutzen heute Elektronik ... Technik welche es ermöglicht, ganz ungezwungen nebenbei sein Zelt aufzubauen oder den Grill anzuschmeißen. Das Angeln von heute hat sich derart spezialisiert und technisch perfektioniert, dass die ureigene Grundspannung sowieso nicht mehr zu finden ist. Es geht den meisten mehr um das Draußen sein, die Geselligkeit, etwas Natur-Party ... und wenn dann noch ein kapitaler Hecht im Käscher zappelt, sind die Handys für das übliche Posing schnell zur Hand. Als Kind habe ich selbstverständlich noch mit kleinen, alten Haken geangelt ... der Teig fiel meist schon beim Auswerfen ab ... und dennoch hockte ich stundenlang und meist erfolglos am Ufer. Im Grunde genommen gibt es hier die meisten Schnittstellen zum Hier und Heute. Entsprechend belächelt mich die Umwelt ... sie glaubt, ich sei ein Idiot - dabei bin ich doch nur ein großes Kind!

Auf die Umwelt wollte ich tatsächlich noch zu sprechen kommen ... Du hast es ja schon angedeutet - aber wie reagiert man auf dein Tun?

Du musst wissen, das jeder der Angeln geht einen Schein dafür benötigt ... das heißt, auch ich bin organisiert. Die Aufmerksamkeit anderer ist mir daher sicher. Die meisten lästern darüber ... „Lass uns noch was im Teich“ oder „Waidmanns Heil“.

Viele sehen es mit Humor andere jedoch mit stummen Argwohn und Kopfschütteln. Letztlich fühle ich mich kaum anerkannt und mitunter als lästigen Trottel in einer hoch sensiblen Gemeinschaft aus selbst ernannten „Profis“. Es ist manchmal nicht so einfach - obwohl sich eigentlich niemand an mir stören muss. Die Akzeptanz des bloßen Anderssein ist für manche Menschen kaum zu ertragen ...

Isst du eigentlich Fisch?

Ja, sehr gerne sogar! Bevorzugt grätenlos, in Mehl gewälzte Filets mit einem Scheibchen Zitrone ... Das ich ohne Haken angele hat auch letztlich nichts mit Tierliebe oder sonstiger Ethik zu tun. Mir fehlt auch noch deine entscheidende Frage in diesem Interview ...

Welche denn?

Die große Frage nach dem WARUM!

Stimmt. Also abschließend ... warum angelst du ohne etwas fangen zu wollen?

Es sind diese Augen ... diese unfassbar traurigen, fragenden Augen dieser schönen Tiere! Der Moment, in dem ich mit der linken Hand den schleimigen Leib umschließe, der Fisch in seinem Zappeln geduldig innehält und ich mit meiner rechten Hand den Haken aus der verhornten Oberlippe heraus drehe ... dieser unsagbar tiefe, müde und hoffnungslose Blick an der trocknen, immer dünner werdenden Luft! Dem halte ich nicht stand! Aber es ist kein Mitleid, kein Dusel der großen Gefühle ... vielmehr Respekt von Angesicht zu Angesicht. Viele Menschen würden ja Tiere gar nicht verspeisen, müssten sie ihnen vorher bei lebendigem Leib in die Augen schauen müssen ... Letztlich verdränge ich also spätestens im Fisch-Restaurant meine Gedanken und lasse es mir schmecken. Aber beim Angeln selbst ... erliege ich diesem natürlichen Anmut und kapituliere. Alles andere rund ums Angeln gönne ich mir um so intensiver ... So schwer das für manche nachvollziehbar ist.

Vielen Dank für dieses wunderbare Gespräch mit dir!

HERR HOFFMANN.

Busfahrer haben mitunter etwas mystisches an sich. Sie wirken dabei meist erhaben und unanfechtbar. Wie eine Laune der Natur. Kräftige Arme, mitunter gut behaart - ein Kopfnicken das sich stets nur schwerlich deuten lässt. Wortkarg und etwas träge federn ihre Körper auf technisch ausgefeilten Fahrersitzen. An Endhaltestellen wird viel pausiert und noch viel stärker geraucht. Nur keine Milde! Prüfend gleitet der Blick am Korpus des Kraftfahrzeuges entlang. Hemdsärmel werden wie selbstverständlich immer nach oben gekrempelt. Man wage es nicht mit großen Scheinen bezahlen zu wollen! Auch das bloße Ansprechen von Busfahrern könnte durchaus mit größeren Gefahren für Leib und Seele einhergehen. Aber das muss wohl genau so sein! Die Piloten des Asphalt tragen schließlich die Verantwortung. Rau ist der Weg zum Ziel. Bitter wie sauer schmeckt der Kaffee - die Gesellschaft hält den Mund und benimmt sich gefälligst. Es kommt auf Feinheiten an. Alle und alles der Reihe nach. Dem Transport gänzlich ausgeliefert, abhängig von der Dichte des Verkehrs und dem Geschick des düsteren Mannes am Lenkrad - einem riesenhaftem Steuer wie sonst bloß auf Schiffen ... sehnt sich der Fahrgast dem Ausstieg entgegen und grüßt brav beim Gehen. Am Haltepunkt stehen die Hoffenden in demütiger Reihe - so sollte es zumindest sein. Busfahrer leben ihren Beruf wie eine Bürde - Humor kommt schlicht zu kurz. Raunende PS legen sich in viel zu enge Kurven - es ist still im Saal der hundert Sitze. 

Herr Hoffmann macht das jetzt schon seit fünfunddreißig Jahren und kennt die Strecke wie einen steten, immer wiederkehrenden Traum. Er ist zu allen Mitfahrern sehr lieb und ausgesprochen höflich. Die bräunliche Haut seines Gesichtes ist gegerbt wie bei einem Seemann und lässt ein mildes Erscheinungsbild zu. Hin und wieder bekommt er sogar kleine Präsente überreicht: Hausmacher-Knackwürste, Schnapspralinen, Zigaretten oder Kunstblumen für sein Cockpit. In den Dörfern seiner Route öffnet man ihm im Notfall sogar die Haustür für ein spontanes unaufhaltsames Scheißerchen. Freundlichkeit zahlt sich eben auch aus. Dafür hält Herr Hoffmann auch mal kurzerhand zwischendurch, hilft alten Omis beim Einstieg oder winkt eine arme Seele von Mensch einfach kostenlos durch. So ist er nun mal. Eines bösen Tages war er dann nicht mehr da. An seiner Stelle raste nun die bärtige Kompromisslosigkeit persönlichen Fahrrekorden hinterher und ließ auf seiner Jagd nach Bestzeiten auch schon mal Wartende einfach stehen. Es wehte plötzlich ein ganz anderer Wind.

ZUR LAGE.

Die Frau Schaffnerin raucht. Tippt mit ihrem rechten Zeigefinger die abgekühlte Asche von der gekrümmten Kippe. Vor exakt fünf Minuten hat sie einen teuflisch guten Energie-Drink hinuntergestürzt ... in der Hoffnung auf einen ganz speziellen morgendlichen Super-Rausch, welcher ihr die Müdigkeit aus dem spannungslosen Körper heraus bürstet. Vor ihr liegt eine lange Schicht mit viel Stehen, Gehen und Ausbalancieren. Die ziemlich heiß verlaufene Nacht mit ihrer neuen Bekanntschaft wird sich im Laufe des Tages noch rächen ... das spürt sie und drückt sich heimlich in eine Sitzreihe hinter mir. Keine Kontrolle.

Akne auf beiden Wangen! Vor dem Spiegel hat Melanie alles gegeben ... viel mit Puder und Rouge retuschiert. Sie könnte dennoch kotzen. Seit fünf Uhr in der Frühe, über eine Stunde hat sie sich im Bad betrachtet und herumgedoktert. Das Ergebnis kann sich nicht sehen lassen. Sie sieht jetzt aus wie eine verzweifelte junge Frau, welche jeden Morgen Unmengen an Zeit benötigt, um ihre unbesiegbare Akne oberflächlich zu bekämpfen. Die Leute werden sagen: “Sie hat es versucht”! Auf einer Litfaßsäule hängen aufklärende Plakate über Depression. Grafisch gut gemacht.

Das linke Beinchen der violett melierten Stadttaube ist deformiert. Mit dieser leichten Behinderung gehört sie zur breiten Masse ihrer Art - zu dieser Zeit in jener Straße. Gluckernd und drucksend verkehrt das kleine Lebewesen zwischen bröselndem Bordstein und einem umgestürzten Abfallbehälter. Aufmerksam und unruhig zugleich verschieben sich ihre kleinen Pupillen sekündlich in jede erdenkliche Blickrichtung. Die Planungen für den heutigen Morgen sind klar: Fressen, Kacken und Turteln. Ständig Menschen ausweichen und vor dem erbarmungslosen Jagdtrieb der Kleinkinder flüchten. Das hält sie fit.

Langsam schreitet der Bauer Karl-Heinz Frick über das 1000 Hektar große Maisfeld und bastelt zumindest gedanklich an seiner Zukunftsmusik. Im rechten Wangen-Sack klemmt am hintersten Zahn noch ein winziger Rest von Mutters Gulasch. Er müht sich bereits seit knapp einer Stunde mit dem Pulen per Zungenspitze. Nervosität macht sich breit. Mehr als die Hälfte seiner Ernte ist verloren und ihm schwinden bei diesem kläglichen Anblick fast die Sinne. Sein Deodorant mengt sich mehr und mehr mit Angstschweiß.

Prall und saftig wiegt sich der Kornapfel "Mike" (so könnte man ihn nennen) im zärtlichen Hauch südlicher Winde. Fast täglich kümmerte sich die Sonne um das Wohlergehen seiner vitaminreichen Majestät “Mike dem Ersten und Letzten”. Aus luftiger Höhe erwartet nun das rundliche Ding sein ganz persönliches Finale ... den Absturz oder das Pflücken ... Wespenplage oder Apfelmus, Most versus Kuchen. Es ist egal. Er hat seine Zeit gehabt und überwiegend klug genutzt. Gott hat alle Äpfel lieb. Eine knappe Woche später langt der 10jährige Quentin F. mit dreckigen Fingernägeln nach der kleinen Köstlichkeit und wirft sie querfeldein über einen schmalen Teich hinweg.

DER BÖSE WOLF.

Im dunkelsten tiefstem Dickicht zwischen meterhohen Nesseln, Disteln, Schlingen und spitzen Dornen, hängt der böse Wolf fest. Seine Augen sind müde und trüb wie ein starrer, verwachsener Teich, das Fell strähnig, verklumpt, zerzaust. Schlaff hängt der Wirbel - und das wenige Fleisch auf seinen Rippen lässt dieses ursprünglich wilde Tier erbärmlich erscheinen. Aus seinem Maul ist kein Heulen mehr zu vernehmen, keinerlei Klagen oder Aufruhr. Nichts an ihm scheint wehrhaft und die klamme Luft in diesem Dunkel riecht nach fauler, modriger Erde.

Es ist ein schaler Sonntagmorgen, grelles Licht flankiert aufsteigenden Nebel und die erste Herbstkälte lässt das Ungetüm zittern. Die Bäume stehen stramm und gehorsam wie unerbittliche Wachen, gekleidet in dunklem Grün welches fast ins Schwarz übergeht. Unter morschen Hölzern bewegen sich hunderte Asseln, kleines von der Welt völlig ignoriertes Getier ohne Bedeutung.

Das Leben ein zerbrochenes Lineal, gebraucht und in gewisser Weise unnütz. Keinerlei Laut dringt hinein in diese Düsternis - geschweige denn aus ihr heraus. Der böse Wolf schaut mühsam auf und sucht den Himmel ... allein kein Blau touchiert seine Pupillen! Nichts als dumpfe, triste Tiefe!

Was hat Gott vor? Worin liegt seine Hoffnung, seine Gnade? Auf welchem Weg führt die Einsamkeit ins Licht?

Das Tier hat etwas auf dem Kerbholz, so viel steht fest. Nicht umsonst ist's der BÖSE Wolf. Aber spielt das eine Rolle? Vielleicht. Weil Strafe sein muss. Schließlich hat Gott auch bestraft - wie soll sich wohl sonst auch das Gute schützen lassen ...

Der Aussätzige kämpft mit sich. Sonst keinerlei Regung zeigend, tobt ein Sturm durch seinen Kopf und wirbelt die Gedanken umher. Die missliche Lage scheint aussichtslos: Von aller Welt verlassen, badend im Selbstmitleid und sich wälzend mit der Schuld.

Die Fragen dieser Tage stehen uns ebenso bis zum Hals. Was ist richtig und was falsch. Wer meint es ehrlich mit uns, mit mir? Wieviel Leid steht der Liebe weiterhin im Weg? Ist der Himmel tatsächlich noch unberührt vom menschlichen Filz? Wie viele Heldentaten braucht es bis ins Ziel? Sind unsere Bewegungen dem Leben noch nützlich oder nur Diener einer bezweckten Zuversicht? Glauben wir all das, was wir unseren Kindern erzählen oder wollen wir nur ihre Unbedarftheit behüten?

Es gibt keine Antworten die uns vollumfänglich bedienen, schon gar nicht auf Bestellung zur richtigen Zeit und am richtigen Ort. Die Fehlerketten innerhalb unseres Daseins reißen nicht ab und knebeln unseren Laut, so wie es dem Wolf die Stimme verschlägt. Alles was uns tatsächlich bleibt ist die Besinnung, die Einkehr und Konzentration auf das wirklich Unmittelbare! Die paar Jahre vor uns, die unendlichen Jahrhunderte nach uns: Wir sind nichts, schließlich wohl sogar weniger als das kleinste Sandkorn am Weg ... mit dieser Demut lässt es vielleicht wieder zu einer gleichmäßigen Atmung finden.

Und wenn er nicht gestorben ist, dann lebt der Wolf noch heute.