FALLS VON INTERESSE.

Die mächtige Verkäuferin im Markt reißt heimlich die bunt lockenden Verpackungen auf und klaubt mit ihren habgierigen Fingern einzelne süße Teilchen heraus. Sie schaut nach rechts und schaut nach links, einmal nach oben und einmal traurig nach unten ... und PLOPP landet das zierliche Konfekt auf der gierig angespannten Zunge. Hin und her malmt sie das Karamell und zutscht an zuckriger Schokolade ... streichelnd bewegt sich ein wohliges Gefühl durch ihren bebenden Korpus.

Und dann schießt er los, der Blutdruck - ganz so, als hätten Raketenwerfer die ganze Zeit nur darauf gewartet. Zitternd legt Susi beide Hände auf ihre hohe fliehende Stirn und zählt langsam bis zehn. Tiefes Schwarz vor Augen, gelegentliches Blinken kleiner bunter Sternchen - wie gefroren wartet sie ab und konzentriert sich so gut es geht auf ihre Atmung. Irgendein Trottel rammt sie mit seinem Einkaufswagen am Hintern und murmelt eine unnütze Entschuldigung. Alles an und in ihr drinnen beginnt zu kleben.

Die Abrechnungen des Tages tanzen dämonisch aus der Reihe. Außerdem sind während ihrer Schicht immer wieder zerfetzte oder angerissene Verpackungen aufgefallen. Vor allem bei den Süßwaren. Beide Achselhöhlen schwimmen im Schweiß. Kleine Rinnsale ziehen entlang der Arme ihre feine Bahnen. Sie weiß es doch auch nicht! Susi lügt, verheddert sich in Ausreden und Erklärungen. Ein Sicherheitsgurt schlingt sich zwingend um ihren gewellten Hals und nimmt sich der Vollbremsung an. Da gesteht ihr der Marktleiter plötzlich seine Liebe und nimmt sie behutsam in seine ausgestreckten Arme.

IDIOT.

Der längste Weg zurück zu dir ist auch noch voller Steine. Und über all die reißenden Flüsse führen keinerlei Brücken. Und steh ich dann nach Jahren vor dir, drohst du mir mit der Miniatur einer Neutronenbombe. Was soll ich da schon ausrichten? Also gehe ich durch die engste Gasse der Stadt, so schmal, dass ich mich ein zweites Mal in einer Art Geburt wähne. Mit Druck, Trauer und Wut schiebe ich mich entlang der Häuserfronten, schürfe mir die Haut am groben Fassadenputz - und lange ist da kein Licht am Ende der Bla bla bla.

Wie dem auch sei: nicht alles was stramm am Wegesrand vor sich hin gedeiht, lässt sich einfach, so mir nichts dir nichts, pflücken und zu einem bunten Strauß binden. Mein Ur-Großvater sagte dazu auf seinem Sterbebett: „Junge, lass die zerbrechlichen Vögel ziehen und halte dich stets an die Deutlichkeit des Sonnenaufgangs!“ Er machte dann die Augen zu, seufzte kurz auf und flüsterte etwas Unverständliches hinterher ... es klang aber so wie „Idiot“. Das war es dann. Die Beerdigung verlief ohne weitere Zwischenfälle.

ASCHE.

Asche. Vom Winde für ewig und in alle Welt verweht ... oder in Klump und Matsch verwandelt durch den Regenguss aus heiterem Himmel. Zwischen Daumen und Zeigefinger zerrieben, daran gerochen und vorsichtig mit der Zunge beleckt. Der Kapitän steuert routiniert wie leicht genervt seinen angerosteten Kahn mit der flennenden Trauergemeinde durch die schlichten Wellentäler und kippt sich dabei kleine Feiglinge in sein unrasiertes Maul. Holger ist tot. Der alte humpelnde Geizkragen. Und plötzlich - wie aus dem Nichts - war dieses Aas doch gar nicht mal so ein schlechter Mensch! Der Kapitän verzieht sein Gesicht zu einer frustrierten Fresse und lässt seine lederne Zunge kreisend herumfuchteln. Wie aus dem Nichts brüllt er gegen den aufkommenden Wind seine Kenntnisse über das Leben auf See ... „die Fische könnten kotzen“ oder „Steck dir deinen Anker in den Arsch“. Irritierte Blicke aus verheulten Visagen. Dieses heuchlerische Getue, dieses Verwischen von Tatsachen, dieses sentimentale Nachdenken über vergebene Chancen auf Versöhnung! Holger hatte immer blau gefrorene Finger. Die Kälte ging vom Herzen aus. Und wenn es eine Form von Güte gab, dann diente sie stets nur seinem Spiegelbild. Also scher dich zum Teufel und liebkose seinen stählernen Huf! Der Kapitän entdeckt zwischen all den bereits getrockneten Tränen auf seinem Deck, den Unrat zwischen den Planken. Kaffeesatz ist das! Es bleibt eben immer was zurück. An den Bitterstoffen des Lebens schrubben die Bootsjungen ein Leben lang.

MÄRZ.

Du gehst einstweilen gebückt vorüber und deine Wintersonne wird qualvoll verdursten. Die Wege verlieren ihre gelobte Einsamkeit, eine friedliche Ruhe verkriecht sich zwischen den noch halb erfrorenen Halmen. Niemand hat dich nach deiner Meinung gefragt. Deine zögerlichen Farben verkünden reizvolle Versprechungen, das Wachsen entspricht nur der üblichen Hoffnung nach einer weiteren Zugabe. Du versuchst es immer wieder aufs Neue. Nimmersatter, zappeliger März - zweifelnder Wichtigtuer! Deine schmalschultrige Kälte zerbricht an dem Lauf der Dinge! In deiner Nähe tummeln sich die ersten Begeisterten ... Das Trügerische daran sind all die Versprechungen und das vermeintlich gut Gemeinte. Jeder verfällt seinen sehnsüchtigen Gedanken, jeder vergibt plötzlich alle Schuld - und nur du, du eingeklemmter März, wirst um die Dummheit aller wissen!

THE SERVICE.

Im riesenhaften Berlin gibt es einen besonderen "psychologischen" Dienst - die Art Ego-Therapie, bei welcher der Klient sich fein nach dem Mund reden lassen darf. Das spezielle Konzept ist so einfach wie durchschaubar: Terminfindung, Vorstellung und dann Reden. Es gibt auch eine grünliche Couch aus grobem Cord. In einer Ecke tickt ein großer schwerer Uhrenkasten. Der jeweilige Moderator nimmt auf einem eher unbequemen Schemel Platz. Er ist auch derjenige, welcher die Informationen aufnimmt und eben nicht verarbeitet oder gar bewertet. Es wird einfach nur zu Munde geredet - also geschmeichelt, bejaht, genickt, befürwortet, unterstützt und einfach so getan, als ob der Klient mit allem im Recht und Reinen wäre. Das kostet allerdings einiges an Geld - schließlich leistet sich hier der Kunde eine Art „warme Dusche“ - also das Streicheln und Bepinseln der eigenen Befindlichkeiten. Dazu gibt es inklusive handgerösteten Hochland-Kaffee oder feinen Tee in jeglicher Form der Darreichung, die freie Wahl attraktiver männlicher oder weiblicher Moderatoren/innen sowie eine abschließende Massage der Schläfen.

Meinem guten alten Freund Peter habe ich dieses doch recht kostspielige Vergnügen zum vierzigsten Geburtstag geschenkt. Er durfte insgesamt eine halbe Stunde lang heulen, schimpfen, jammern, brüllen, sich selbst bemitleiden, wütend sein, philosophieren, lügen, denunzieren, behaupten, schreien, beschimpfen und verkrampfen - all das bei einer gut trainierten, frisch blondierten und mit den Augen aufreizend blinkernden jungen Dame im allerbesten Alter! Sie schenkte ihm die volle Aufmerksamkeit, jegliches Verständnis, aufrichtiges Mitleid sowie eine erwärmende Sympathie für all das „Erbrochene“ vom traurigen Peter. Das kostete mich am Ende pro Minute einen 10 Euro-Schein. Eigentlich noch ein Schnäppchen für den "Fall Peter". Der kam mir am Nachmittag mit praller Brust entgegen, nahm mich besonders fest und dankbar in seine Arme und hielt mich minutenlang in einer sehr freundschaftlich gemeinten Umklammerung. Hinterm Gleisdreieck hatte sich eine dieser traurig aussehenden Berliner Stadttauben in einer abgelösten Dachrinne eingeklemmt, schlug in furchtbarer Panik und rasendem Schmerz mit den Flügeln. Feine Federn rieselten auf uns herab und wir wähnten uns für den kürzesten Augenblick eines Lebens mitten im Winter.

FRAGILIS.

Fragil, fragil ... wenn sich alles andere erübrigt hat und die alten Bekanntschaften sich ein für allemal in alle Himmelsrichtungen verstreut haben. Peter schnappte nach Luft - so gut es ging mit seinem Glimmstengel und der seit Jahren zunehmenden Kurzatmigkeit. Die Dinge im Leben verändern sich und das Altwerden geht mit dem ausgelatschten Teppich einher. Und dann schleicht sich die Einsamkeit mehr mutwillig als rücksichtsvoll heran und packt dich an den Schultern ... nur um nie wieder loszulassen. Peter hat das so in etwa zum Ausdruck gebracht und sich dabei die kleinen feinen Schuppen aus den buschigen Augenbrauen gerieben. In einem unbedrucktem Beutel aus fast durchsichtiger Plastik angelt sich eine von Gicht geplagte Hand den schlanken Flaschenhals mit dem goldenen Verschluss. Gleich ist alles wieder gut. Scheiß auf die verlorenen Kameraden und Weibsbilder ... die einen pennen schon unter der gefrorenen Erde und andere wenden ihre fettigen Hüften auf einer Couch mit grauem Kunstfell. Peter hat alle und alles abgeschrieben und redet sich lobend in einen Rausch voller Selbstherrlichkeit. Er versteht sich darin. Eine seiner vielfach schlecht gestochenen Tätowierungen zeigt das Busenwunder Rita. Das war eine liebliche Granate mit allem was das junge Herz einst begehrte. In Peters Nüschel existiert die kurvige Rita nach wie vor ungebraucht im Originalzustand. Diese gedankliche Exklusivität leistet sich das Peterchen in allen Belangen. Gerade deshalb erscheint ihm die Gegenwart so fragil. Das Hier und das Jetzt steht immer nackig im Kaltnassem. Und ja - es sei ein großartiger Fehler so viele Zigaretten und Schnaps in sich hinein zu stopfen.

Aus aufgerissenen Augen tropfen silbern anmutende Tränchen direkt in den Fertig-Kartoffelsalat. Eine verbogene Gabel stochert zwischen dem weißen Gel der Mayonnaise und kann sich zu nichts entscheiden. Wie ermüdend doch die Müdigkeit ist. Omas alte Couch dient einem bleiernen Schlaf der Verdauung. Peter träumt von Rita und Isabelle. Beide sind nackt und scharwenzeln lachend um ihn herum. Blöde Märchen mit bescheuerten Prinzessinnen. Lächerlich das diese beiden Girls noch einmal derart seine gedankliche Nähe suchen. Wer sich das nun wieder ausgedacht hat! Zum Arsch mit den unangekündigten Wiederholungen! Peter fasst noch während dieser Siesta mit seinem rechten Zeige- und Mittelfinger in den nur zur Hälfte verspeisten Kleister neben sich. Die angebrochene Packung steht für den Stillstand seines etwas verdorbenen Lebens. Natürlich wäre es jetzt besser, Wallnüsse kauend in einem Fitnessstudio den alten Hoden auf einem Sattel wund zu scheuern. Peter kennt jede Theorie und ist dennoch jedes Mal Opfer einer von Gülle getränkten Praxis. Er schwingt seinen rechten Arm seitlich aus ... zwei Versuche ... und packt schließlich den Doppelkorn fest am Hals. Leise gleitet der Sprit in den wund gesoffenen Rachen und sorgt mit seiner Herrlichkeit vorerst für die berühmte Ruhe im Schacht. Auf dem Plattenteller dreht sich „Glasgow Eyes“ von THE JESUS AND MARY CHAIN und wie aus dem völligen Nichts bricht die ungehemmt strahlende Sonne eine Lanze für die Idee einer neuerlichen Hoffnung.

STICHPROBEN.

Der alte Mann lenkt den PKW mit zitternden Händen.

Die Katze hat ihren Fang nicht zu bedauern.

Das Boot rutscht über die Wellen.

Der Specht bewegt sich wie ein Delphin.

Die Tage sind im Altersheim allesamt gezählt.

Das Wetter nimmt Einfluss auf den Zustand der Dinge.

Der Schmerz besitzt ein Abonnement.

Die Kinder quälen einen seltenen Käfer.

Das Licht verlässt den Saal.

Der Krieg nimmt sich das Recht.

Die Obdachlose verliert ihren letzten Zahn.

Der Löwe verschluckt sich am Knochen.

Die Frauen liebkosen ihre Männer.

Das Zeitungspapier wärmt den toten Fisch.

Der Hausflur entlässt die letzten Gäste.

Das Sterben des Waldes kostet Geduld.

Der Chef greift durch.

Die Toiletten sind unbenutzbar.

Das Momentum liegt auf keiner Seite.

Der Film gehört nicht ins Kino.

Die Entschuldigung wartet ein Leben lang.

Das Lachen verschluckt sich.

Der Friedhof wirkt leblos.

Die Kaufhäuser geben auf.

Das Streben bekommt weiche Knie.

Der Tonfall gefällt nur dem Redner.

Die Sinnlosigkeit ergibt sich niemals.

Das Ministerium geht schweigend seiner Dinge.

Der Kampf wirkt ungeschliffen.

Die Krankheit ist bedrückend.

Das Gebirge steht dumm herum.

Der Mensch weiß immer alles besser.

Die alte Dame liebt ihre Katze.

Der gedeckte Tisch wartet auf die Stille.

Die Möwen tauchen unter.

Das Warten hat sich nur vereinzelt gelohnt.

Der Schrei geht von Haus zu Haus.

Die Flucht gelingt nur dem Flüchtigen.

Das letzte Gebet bleibt immer ungehört.

Der tödliche Schuss verfällt in Boshaftigkeit.

Die Erdkugel möchte nur noch alleine sein.

Das Essen schmeckt nur den Hungrigen.

Der Kuss liegt auf der Zunge.

Die Sauferei wird langsam eintönig.

Das Sprechen geht ins Leere.

Der Musikant geht allen auf die Nerven.

Die Fliege wird unterschätzt.

Das Leid hat keinerlei Logik.

Der Kaffee möge seine Wirkung nicht verfehlen.

Die Mutter ist und bleibt!

WO SIND DIE MEISEN IN DER NACHT?

Die Meise ist ein Vogel. Der Vogel kann fliegen. Das macht er recht gut.

Der Mensch starrt aus dem Fenster. Er kann nicht fliegen. Dafür grübelt der Mensch. Wo sind die Meisen in der Nacht? Sie schlafen vielleicht. Oder hören ASAP ROCKY. In einer kleinen Mulde wiegen sich ihre Köpfe. Der Mensch denkt nach. Mit der Dunkelheit kriecht auch das Traurige aus allen Verstecken. Der Mensch überlegt. Wo sind aber die Meisen in der Nacht? In einem kleinen Erdloch vielleicht. Oder zu Besuch beim Zaunkönig. Dort wird noch ganz leise gezwitschert. Damit der Mensch im Würgegriff der Stille ungestört Trübsal blasen kann.

TABLETTEN-SCHORSCH.

... ließ eine rundliche ALKA SELTZER in den frisch gebrühten Italo-Espresso plumpsen und rührte mit dem kleinen verhorntem Finger in der rabenschwarzen Brühe, bis sich das kleine Ding vollständig aufgelöst hatte. In dem winzigen Café an der verlotterten Stadtgrenze, fummelte sich die träge gewordene Inhaberin Birgit ihre vernachlässigte Morgenfrisur zurecht, als Tabletten-Schorsch wie aus dem Nichts folgenden Satz zum Besten gab: „Die Dosis macht das Gift“.

Birgit nuschelte erwidernd - noch mit einer silbernen Haarklammer im Mund: „Da sagst du was“ und steckte ein fettes Bündel Haare zu einer Art schiefem Turm zusammen. Draußen räumten sie den frisch gefallenen Schnee von der Straße und die orangenen Lichter der Räumfahrzeuge spiegelten sich blinkend in der verklebten Dunstabzugshaube hinterm Ausschank.

BUCHTIPP!

GOLDSPUR DER GARBEN

Tschingis Aitmatow

Roman

109 Seiten

Eigentlich müsste ich nach dem Lesen dieses schmalen Büchleins heulen ... nicht weinen ... sondern ohne Hemmungen losheulen! Was hat sich Aitmatow nur dabei gedacht, einen solch tieftraurigen wie kummervollen Roman zu schreiben? Ganz ohne jeden Zweifel ist es für mich persönlich ein Anti-Kriegs-Buch.

Da ist auf der einen Seite das prall gefüllte Leben aus harter schwerer Arbeit, Aufbau, Plänen, Träumen, Kindern, Familie, Zukunft, Ideen, Fantasie, Liebe - bis das der unverhohlen aufspielende Krieg alles - ja wirklich alles in sich erstickt und zunichte macht. In diesem Buch und einer Zeit um den zweiten Weltkrieg herum. Und all das ist bis zum heutigen Tag im Jahr 2026 blank polierte wie gebliebene Realität ... in der Ukraine beispielsweise ... Sterben und sterben ... Hinterlassen und hinterlassen ... ungezählte Tränen, keinerlei erfüllte Hoffnungen ... kein Flehen und Betteln hilft, kein Zufall und kein Gott: Nein! Wirklich nicht! Und exakt diese klaffende Wunde bearbeitet Aitmatow auf seine menschliche Weise.

Wie viel Verlust, wie viel Traurigkeit und Leid vermag ein Mensch zu ertragen? Die alte Frau erzählt ihrem Feld davon und erhält auch Antworten. Ihr ganzes Leben breitet sie noch einmal vor ihm aus ... dem treuen Acker ... eine Art von Leben das so nur schwerlich ertragbar ist. Aitmatow unterlässt es dabei von vornherein, Gott eine Existenz einzuräumen ... gar von Gebeten oder nachfolgenden Wundern zu berichten. Es kann sie leider nicht geben - denn jede noch so kleine aufkeimende Hoffnung wird vom nächsten Peitschenhieb zerschlagen. So bleibt der lieben alten Frau nur ein einziges Überbleibsel ... ein Enkelkind ihrer über alles geliebten Schwiegertochter, welche bei einer dramatischen Geburt ihr Leben ließ. Vor ihr verlor die alte Frau bereits ihren Mann und alle drei Söhne an der Front.

Das Buch ist umhüllt von blanker Verzweiflung, tiefster Trauer und beschreibt alle Last die ein langes Leben durchaus auch bereit halten kann. Es ist schwer diesen Roman zu lesen und danach sich in einem Schlaf einzufinden. Aber dank Aitmatow besitzen die Zeilen ein sehr hohes Gut an Würde und ich bin dankbar es gelesen zu haben.