ASCHE.

Asche. Vom Winde für ewig und in alle Welt verweht ... oder in Klump und Matsch verwandelt durch den Regenguss aus heiterem Himmel. Zwischen Daumen und Zeigefinger zerrieben, daran gerochen und vorsichtig mit der Zunge beleckt. Der Kapitän steuert routiniert wie leicht genervt seinen angerosteten Kahn mit der flennenden Trauergemeinde durch die schlichten Wellentäler und kippt sich dabei kleine Feiglinge in sein unrasiertes Maul. Holger ist tot. Der alte humpelnde Geizkragen. Und plötzlich - wie aus dem Nichts - war dieses Aas doch gar nicht mal so ein schlechter Mensch! Der Kapitän verzieht sein Gesicht zu einer frustrierten Fresse und lässt seine lederne Zunge kreisend herumfuchteln. Wie aus dem Nichts brüllt er gegen den aufkommenden Wind seine Kenntnisse über das Leben auf See ... „die Fische könnten kotzen“ oder „Steck dir deinen Anker in den Arsch“. Irritierte Blicke aus verheulten Visagen. Dieses heuchlerische Getue, dieses Verwischen von Tatsachen, dieses sentimentale Nachdenken über vergebene Chancen auf Versöhnung! Holger hatte immer blau gefrorene Finger. Die Kälte ging vom Herzen aus. Und wenn es eine Form von Güte gab, dann diente sie stets nur seinem Spiegelbild. Also scher dich zum Teufel und liebkose seinen stählernen Huf! Der Kapitän entdeckt zwischen all den bereits getrockneten Tränen auf seinem Deck, den Unrat zwischen den Planken. Kaffeesatz ist das! Es bleibt eben immer was zurück. An den Bitterstoffen des Lebens schrubben die Bootsjungen ein Leben lang.

MÄRZ.

Du gehst einstweilen gebückt vorüber und deine Wintersonne wird qualvoll verdursten. Die Wege verlieren ihre gelobte Einsamkeit, eine friedliche Ruhe verkriecht sich zwischen den noch halb erfrorenen Halmen. Niemand hat dich nach deiner Meinung gefragt. Deine zögerlichen Farben verkünden reizvolle Versprechungen, das Wachsen entspricht nur der üblichen Hoffnung nach einer weiteren Zugabe. Du versuchst es immer wieder aufs Neue. Nimmersatter, zappeliger März - zweifelnder Wichtigtuer! Deine schmalschultrige Kälte zerbricht an dem Lauf der Dinge! In deiner Nähe tummeln sich die ersten Begeisterten ... Das Trügerische daran sind all die Versprechungen und das vermeintlich gut Gemeinte. Jeder verfällt seinen sehnsüchtigen Gedanken, jeder vergibt plötzlich alle Schuld - und nur du, du eingeklemmter März, wirst um die Dummheit aller wissen!

THE SERVICE.

Im riesenhaften Berlin gibt es einen besonderen "psychologischen" Dienst - die Art Ego-Therapie, bei welcher der Klient sich fein nach dem Mund reden lassen darf. Das spezielle Konzept ist so einfach wie durchschaubar: Terminfindung, Vorstellung und dann Reden. Es gibt auch eine grünliche Couch aus grobem Cord. In einer Ecke tickt ein großer schwerer Uhrenkasten. Der jeweilige Moderator nimmt auf einem eher unbequemen Schemel Platz. Er ist auch derjenige, welcher die Informationen aufnimmt und eben nicht verarbeitet oder gar bewertet. Es wird einfach nur zu Munde geredet - also geschmeichelt, bejaht, genickt, befürwortet, unterstützt und einfach so getan, als ob der Klient mit allem im Recht und Reinen wäre. Das kostet allerdings einiges an Geld - schließlich leistet sich hier der Kunde eine Art „warme Dusche“ - also das Streicheln und Bepinseln der eigenen Befindlichkeiten. Dazu gibt es inklusive handgerösteten Hochland-Kaffee oder feinen Tee in jeglicher Form der Darreichung, die freie Wahl attraktiver männlicher oder weiblicher Moderatoren/innen sowie eine abschließende Massage der Schläfen.

Meinem guten alten Freund Peter habe ich dieses doch recht kostspielige Vergnügen zum vierzigsten Geburtstag geschenkt. Er durfte insgesamt eine halbe Stunde lang heulen, schimpfen, jammern, brüllen, sich selbst bemitleiden, wütend sein, philosophieren, lügen, denunzieren, behaupten, schreien, beschimpfen und verkrampfen - all das bei einer gut trainierten, frisch blondierten und mit den Augen aufreizend blinkernden jungen Dame im allerbesten Alter! Sie schenkte ihm die volle Aufmerksamkeit, jegliches Verständnis, aufrichtiges Mitleid sowie eine erwärmende Sympathie für all das „Erbrochene“ vom traurigen Peter. Das kostete mich am Ende pro Minute einen 10 Euro-Schein. Eigentlich noch ein Schnäppchen für den "Fall Peter". Der kam mir am Nachmittag mit praller Brust entgegen, nahm mich besonders fest und dankbar in seine Arme und hielt mich minutenlang in einer sehr freundschaftlich gemeinten Umklammerung. Hinterm Gleisdreieck hatte sich eine dieser traurig aussehenden Berliner Stadttauben in einer abgelösten Dachrinne eingeklemmt, schlug in furchtbarer Panik und rasendem Schmerz mit den Flügeln. Feine Federn rieselten auf uns herab und wir wähnten uns für den kürzesten Augenblick eines Lebens mitten im Winter.

FRAGILIS.

Fragil, fragil ... wenn sich alles andere erübrigt hat und die alten Bekanntschaften sich ein für allemal in alle Himmelsrichtungen verstreut haben. Peter schnappte nach Luft - so gut es ging mit seinem Glimmstengel und der seit Jahren zunehmenden Kurzatmigkeit. Die Dinge im Leben verändern sich und das Altwerden geht mit dem ausgelatschten Teppich einher. Und dann schleicht sich die Einsamkeit mehr mutwillig als rücksichtsvoll heran und packt dich an den Schultern ... nur um nie wieder loszulassen. Peter hat das so in etwa zum Ausdruck gebracht und sich dabei die kleinen feinen Schuppen aus den buschigen Augenbrauen gerieben. In einem unbedrucktem Beutel aus fast durchsichtiger Plastik angelt sich eine von Gicht geplagte Hand den schlanken Flaschenhals mit dem goldenen Verschluss. Gleich ist alles wieder gut. Scheiß auf die verlorenen Kameraden und Weibsbilder ... die einen pennen schon unter der gefrorenen Erde und andere wenden ihre fettigen Hüften auf einer Couch mit grauem Kunstfell. Peter hat alle und alles abgeschrieben und redet sich lobend in einen Rausch voller Selbstherrlichkeit. Er versteht sich darin. Eine seiner vielfach schlecht gestochenen Tätowierungen zeigt das Busenwunder Rita. Das war eine liebliche Granate mit allem was das junge Herz einst begehrte. In Peters Nüschel existiert die kurvige Rita nach wie vor ungebraucht im Originalzustand. Diese gedankliche Exklusivität leistet sich das Peterchen in allen Belangen. Gerade deshalb erscheint ihm die Gegenwart so fragil. Das Hier und das Jetzt steht immer nackig im Kaltnassem. Und ja - es sei ein großartiger Fehler so viele Zigaretten und Schnaps in sich hinein zu stopfen.

Aus aufgerissenen Augen tropfen silbern anmutende Tränchen direkt in den Fertig-Kartoffelsalat. Eine verbogene Gabel stochert zwischen dem weißen Gel der Mayonnaise und kann sich zu nichts entscheiden. Wie ermüdend doch die Müdigkeit ist. Omas alte Couch dient einem bleiernen Schlaf der Verdauung. Peter träumt von Rita und Isabelle. Beide sind nackt und scharwenzeln lachend um ihn herum. Blöde Märchen mit bescheuerten Prinzessinnen. Lächerlich das diese beiden Girls noch einmal derart seine gedankliche Nähe suchen. Wer sich das nun wieder ausgedacht hat! Zum Arsch mit den unangekündigten Wiederholungen! Peter fasst noch während dieser Siesta mit seinem rechten Zeige- und Mittelfinger in den nur zur Hälfte verspeisten Kleister neben sich. Die angebrochene Packung steht für den Stillstand seines etwas verdorbenen Lebens. Natürlich wäre es jetzt besser, Wallnüsse kauend in einem Fitnessstudio den alten Hoden auf einem Sattel wund zu scheuern. Peter kennt jede Theorie und ist dennoch jedes Mal Opfer einer von Gülle getränkten Praxis. Er schwingt seinen rechten Arm seitlich aus ... zwei Versuche ... und packt schließlich den Doppelkorn fest am Hals. Leise gleitet der Sprit in den wund gesoffenen Rachen und sorgt mit seiner Herrlichkeit vorerst für die berühmte Ruhe im Schacht. Auf dem Plattenteller dreht sich „Glasgow Eyes“ von THE JESUS AND MARY CHAIN und wie aus dem völligen Nichts bricht die ungehemmt strahlende Sonne eine Lanze für die Idee einer neuerlichen Hoffnung.

STICHPROBEN.

Der alte Mann lenkt den PKW mit zitternden Händen.

Die Katze hat ihren Fang nicht zu bedauern.

Das Boot rutscht über die Wellen.

Der Specht bewegt sich wie ein Delphin.

Die Tage sind im Altersheim allesamt gezählt.

Das Wetter nimmt Einfluss auf den Zustand der Dinge.

Der Schmerz besitzt ein Abonnement.

Die Kinder quälen einen seltenen Käfer.

Das Licht verlässt den Saal.

Der Krieg nimmt sich das Recht.

Die Obdachlose verliert ihren letzten Zahn.

Der Löwe verschluckt sich am Knochen.

Die Frauen liebkosen ihre Männer.

Das Zeitungspapier wärmt den toten Fisch.

Der Hausflur entlässt die letzten Gäste.

Das Sterben des Waldes kostet Geduld.

Der Chef greift durch.

Die Toiletten sind unbenutzbar.

Das Momentum liegt auf keiner Seite.

Der Film gehört nicht ins Kino.

Die Entschuldigung wartet ein Leben lang.

Das Lachen verschluckt sich.

Der Friedhof wirkt leblos.

Die Kaufhäuser geben auf.

Das Streben bekommt weiche Knie.

Der Tonfall gefällt nur dem Redner.

Die Sinnlosigkeit ergibt sich niemals.

Das Ministerium geht schweigend seiner Dinge.

Der Kampf wirkt ungeschliffen.

Die Krankheit ist bedrückend.

Das Gebirge steht dumm herum.

Der Mensch weiß immer alles besser.

Die alte Dame liebt ihre Katze.

Der gedeckte Tisch wartet auf die Stille.

Die Möwen tauchen unter.

Das Warten hat sich nur vereinzelt gelohnt.

Der Schrei geht von Haus zu Haus.

Die Flucht gelingt nur dem Flüchtigen.

Das letzte Gebet bleibt immer ungehört.

Der tödliche Schuss verfällt in Boshaftigkeit.

Die Erdkugel möchte nur noch alleine sein.

Das Essen schmeckt nur den Hungrigen.

Der Kuss liegt auf der Zunge.

Die Sauferei wird langsam eintönig.

Das Sprechen geht ins Leere.

Der Musikant geht allen auf die Nerven.

Die Fliege wird unterschätzt.

Das Leid hat keinerlei Logik.

Der Kaffee möge seine Wirkung nicht verfehlen.

Die Mutter ist und bleibt!

WO SIND DIE MEISEN IN DER NACHT?

Die Meise ist ein Vogel. Der Vogel kann fliegen. Das macht er recht gut.

Der Mensch starrt aus dem Fenster. Er kann nicht fliegen. Dafür grübelt der Mensch. Wo sind die Meisen in der Nacht? Sie schlafen vielleicht. Oder hören ASAP ROCKY. In einer kleinen Mulde wiegen sich ihre Köpfe. Der Mensch denkt nach. Mit der Dunkelheit kriecht auch das Traurige aus allen Verstecken. Der Mensch überlegt. Wo sind aber die Meisen in der Nacht? In einem kleinen Erdloch vielleicht. Oder zu Besuch beim Zaunkönig. Dort wird noch ganz leise gezwitschert. Damit der Mensch im Würgegriff der Stille ungestört Trübsal blasen kann.

TABLETTEN-SCHORSCH.

... ließ eine rundliche ALKA SELTZER in den frisch gebrühten Italo-Espresso plumpsen und rührte mit dem kleinen verhorntem Finger in der rabenschwarzen Brühe, bis sich das kleine Ding vollständig aufgelöst hatte. In dem winzigen Café an der verlotterten Stadtgrenze, fummelte sich die träge gewordene Inhaberin Birgit ihre vernachlässigte Morgenfrisur zurecht, als Tabletten-Schorsch wie aus dem Nichts folgenden Satz zum Besten gab: „Die Dosis macht das Gift“.

Birgit nuschelte erwidernd - noch mit einer silbernen Haarklammer im Mund: „Da sagst du was“ und steckte ein fettes Bündel Haare zu einer Art schiefem Turm zusammen. Draußen räumten sie den frisch gefallenen Schnee von der Straße und die orangenen Lichter der Räumfahrzeuge spiegelten sich blinkend in der verklebten Dunstabzugshaube hinterm Ausschank.

BUCHTIPP!

GOLDSPUR DER GARBEN

Tschingis Aitmatow

Roman

109 Seiten

Eigentlich müsste ich nach dem Lesen dieses schmalen Büchleins heulen ... nicht weinen ... sondern ohne Hemmungen losheulen! Was hat sich Aitmatow nur dabei gedacht, einen solch tieftraurigen wie kummervollen Roman zu schreiben? Ganz ohne jeden Zweifel ist es für mich persönlich ein Anti-Kriegs-Buch.

Da ist auf der einen Seite das prall gefüllte Leben aus harter schwerer Arbeit, Aufbau, Plänen, Träumen, Kindern, Familie, Zukunft, Ideen, Fantasie, Liebe - bis das der unverhohlen aufspielende Krieg alles - ja wirklich alles in sich erstickt und zunichte macht. In diesem Buch und einer Zeit um den zweiten Weltkrieg herum. Und all das ist bis zum heutigen Tag im Jahr 2026 blank polierte wie gebliebene Realität ... in der Ukraine beispielsweise ... Sterben und sterben ... Hinterlassen und hinterlassen ... ungezählte Tränen, keinerlei erfüllte Hoffnungen ... kein Flehen und Betteln hilft, kein Zufall und kein Gott: Nein! Wirklich nicht! Und exakt diese klaffende Wunde bearbeitet Aitmatow auf seine menschliche Weise.

Wie viel Verlust, wie viel Traurigkeit und Leid vermag ein Mensch zu ertragen? Die alte Frau erzählt ihrem Feld davon und erhält auch Antworten. Ihr ganzes Leben breitet sie noch einmal vor ihm aus ... dem treuen Acker ... eine Art von Leben das so nur schwerlich ertragbar ist. Aitmatow unterlässt es dabei von vornherein, Gott eine Existenz einzuräumen ... gar von Gebeten oder nachfolgenden Wundern zu berichten. Es kann sie leider nicht geben - denn jede noch so kleine aufkeimende Hoffnung wird vom nächsten Peitschenhieb zerschlagen. So bleibt der lieben alten Frau nur ein einziges Überbleibsel ... ein Enkelkind ihrer über alles geliebten Schwiegertochter, welche bei einer dramatischen Geburt ihr Leben ließ. Vor ihr verlor die alte Frau bereits ihren Mann und alle drei Söhne an der Front.

Das Buch ist umhüllt von blanker Verzweiflung, tiefster Trauer und beschreibt alle Last die ein langes Leben durchaus auch bereit halten kann. Es ist schwer diesen Roman zu lesen und danach sich in einem Schlaf einzufinden. Aber dank Aitmatow besitzen die Zeilen ein sehr hohes Gut an Würde und ich bin dankbar es gelesen zu haben.

DIE TEXTAUFGABE.

Wenn die Technik veraltet, wenn der Baum sich schüttelt und sein Blätterwerk abgibt, wenn der Bart ins Graue übergeht, wenn das alte Haus in sich zusammenfällt, wenn der Wagen liegen bleibt, wenn ein Zeugnis alles besiegelt, wenn die Urne sich senkt, wenn die Bahnstrecke stillgelegt wird, wenn Großvater ein letztes Mal seufzt, wenn die Tränen getrocknet sind, wenn der Leichenwagen über die Dorfstraße holpert, wenn das Kinderspielzeug verstaubt, wenn im Flacon nur noch die Leere gähnt, wenn die Luft raus ist, wenn die Schwestern und Ärzte überm Krankenbett flüstern, wenn das Wasser in der Vase verdunstet ist, wenn der Laden für immer schließt, wenn die Scheidung amtlich ist, wenn das Grab frisch ausgehoben wurde, wenn die Kinder aus dem Haus gehen, wenn der Flieger senkrecht fällt, wenn die Felder brach liegen, wenn die Stille versteht zu brüllen, wenn der Frieden sich ergibt, wenn die gute Laune abgelaufen scheint, wenn der Schimmel alles übernimmt, wenn der Kapitän das Schiff verlässt, wenn der Pfarrer sich in der Scheune aufknüpft, wenn die Löcher in den Socken nicht mehr gestopft werden, wenn die Lust in Gier übergeht, wenn die Zeit zu Staub wird, wenn sich unsere Hände loslassen, wenn sich alle Farben ins Negative verwandeln, wenn Kerzen sich nicht mehr entzünden lassen, wenn auf die Tischdecke keine Flecken mehr passen, wenn mein Blick ins Leere fällt, wenn die Rosen nicht mehr riechen, wenn die Tiere den Hass entdecken, wenn die Fahrt kein Ende nimmt, wenn sich Holz nicht spalten lässt, wenn der Zufall es nicht will, wenn das Sieb keinen Durchlass mehr kennt, wenn kein Weg vorbei geht, wenn die Berge zu Wasser werden, wenn ein Echo nie mehr verstummt, wenn das letzte Hemd nicht existiert, wenn am Ende der Schlange kein Ende in Sicht ist, wenn Bücher sich nicht öffnen lassen ...

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Geradezu fassungslos hielt die zerbrechliche Deutsch-Lehrerin Frau Iris Kraake das Blatt Papier zwischen ihren schmalen Fingern. Die Klasse 6a hatte ursprünglich die Aufgabe, aus der Anfangszeile „Wenn die Technik veraltet ...“ eine literarisch passende Fortführung zu verfassen. Natürlich unter Einbezug aller grammatikalischer wie orthographischer Gesetzmäßigkeiten. Auch das würde selbstverständlich benotet werden. Aber was hier der Schüler Yves Galenskij zusammengeschrieben hatte, das hatte sie so noch nie zu Gesicht bekommen. Sie las das Geschriebene ein zweites, drittes und viertes Mal und schließlich rollte ein Tränchen aus dem einen und kurz danach dem anderen Auge. Zwischen Fassungslosigkeit und Rührung bebte ihr schlanker Körper, hob und senkte sich ein zart gezeichneter Busen und schlug das Herz wie nach einer Hatz. SO konnte sie das nicht benoten, nicht beurteilen, nicht richten oder korrigieren. Frau Iris Kraake küsste das Geschriebene und faltete es solange es ging ... insgesamt sechsmal und schnürte das kleine Päckchen mit einem grauen Garn. Sie wog das Mini-Bündel in ihrer blassen Hand und legte es schließlich in eine kleine alte Schatulle aus Kirschholz. So lag es gut, war aufgehoben und doch von der Bildfläche verschwunden. Die Werke der anderen Schüler zerschnitt sie fein säuberlich mit der alten Nähschere und streute die Schnipsel in die riesige Papiertonne. Später schwieg sie über Wochen die Zensuren einfach weg - bis auch der letzte Schüler nicht mehr an eine Bewertung glaubte und wohl insgeheim auch froh darüber war. Nie - wirklich nie wieder ließ Frau Iris Kraake ihre Schüler und Schülerinnen eine derartige Aufgabe bearbeiten. Yves Galenkij wurde viele Jahre nach seiner aktiven Schulzeit nicht mehr und nicht weniger als ein liebevoller Kümmerer in der Gärtnerei eines Friedhofes.

JAZZ! ALTER MANN!

THE OSCAR PETERSON TRIO macht Jazz alter Mann! Aufreizend vulgär sinkt die Nadel ins Gerillte und beginnt mit dem „Night Train“ von Duke Ellington. Locker flockig und leicht klimpert das Piano in die schwüle warme Nacht hinein. Vereinzelte Junikäfer wummern immer wieder an die erleuchteten Fenster meines Arbeitszimmers, erbeten damit Einlass in irgendeinen vermuteten Zustand des Glücks. Der schlanke Hals eines Supermarkt-Bieres biedert sich an und erzwingt schließlich ein leichtes Rauschen in der Hitze des Gefechtes. Zärtlich streichelt das kurz gehaltene „Georgia on my mind“ über meine aufrecht stehenden Rückenhaare, der Wolf wird heute keine Lämmer mehr reißen - es kann alles so schön unwirklich sein.

Jazz alter Mann, so alt und ehrlich wie der graue Bart in meinem müden Gesicht. Die Anziehungskraft der Erde nimmt täglich zu. Rapider Verfall mit deutlichen Spuren. Krise an Krise verfängt sich in einem unsortiertem Kopf - die Musik heizt diesen chaotischen Zustand nur noch zusätzlich an. Während der Film für jeden sichtbar gerissen scheint, marschiert der „Moten Swing“ unsensibel durch die leeren Säle des sinkenden Schiffes. Wie herrlich pathetisch und trübe! Was für ein Durcheinander! Jetzt kann ich hier im Moment nichts mehr für sie tun, bitte konkretisieren sie ihre Absichten und gehen fürs erste ihrer zahlreichen Wege. Jetzt habe ich geschlossen. Die Musik braucht mich.

Jazz alter Mann, lässt sich nicht auf leichte Schulter nehmen. Da ich nur die Hälfte von alledem verstehe, muss ich nun gut zuhören und mir alles merken. Jedes Gefühl benötigt seinen ganz eigenen Ort der Geborgenheit. Das kann wie bei „The Honeydripper“ durchaus zur Tortur werden. Mein Kopf rüttelt die 2:25 Minuten im Vollrausch durch. Gut gemacht Joe Liggins Jr., guter Junge, frohgemut und optimistisch mitten hinein in die Atemlosigkeit. Die Töne schwollen wie heiß gewordene Narben und erzählen in einer Tour von verträumten Sehnsüchten. Der kleine zarte Mensch mutiert zu erschreckender Größe, versteckt sich plötzlich hinter viel zu klein gewordenen Bäumen und beginnt sich selbst zu suchen. Oscar Peterson am Piano, Ray Brown am Bass und Ed Thigpen an den Drums.

Jazz alter Mann, du weißt was ich meine ... trinken wir alles zur Neige, alles was sich noch im Hause finden lässt. Still hocken wir nebeneinander her, wippen mit den Köpfen zu einem formidablen „Band call“ und lassen uns ordentlich gehen. Könnte diese Nacht vielleicht nur ein einziges mal kein Ende finden? Die Sonne würde gerade jetzt stören. Mit dem Licht begibt sich die Realität immer auf die Suche nach dem schlechten Gewissen. Das ist hier und heute einmal außer Kraft gesetzt und damit geht es dem geneigtem Zuhörer auf eine furchtbare Weise zu gut. Lassen wir „Hymn To Freedom“ also auf uns wirken und selig die Flaschen kreisen. So jung kommen wir uns in diesem Leben nie wieder so nah. Das warme Raunzen der Langspielplatte mischt sich auf eine durchaus gütige Weise in unseren Alltag ein.

Jazz alter Mann, das sind auch 2:49 Minuten „Volare“! Peter tritt die Fülle der leeren Flaschen einmal quer durch den muffigen Raum. Wir wissen uns nicht zu helfen, sind immer Kleinkinder geblieben, mit wichtigtuerischen Gesichtern und gegerbten Erfahrungen. Lass uns diesen Abend den Anschluss verlieren, alle Züge und Boote, Busse und Flieger, Taxis wie Bahnen greifen uns nicht mehr auf. Wir verharren in unserer seltsam anmutenden Starre und versuchen uns mehr und mehr am Gleichgewicht. Der unausweichliche Streit um die nächste Platte mündet in LITTLE STEVIE WONDER und „I call it pretty music but the old people call it the blues“. Peter spricht spontan Lobhudeleien aus, ganz so, als hätte er den Musiker auf eigene Faust gerade erst entdeckt. Das finde ich unangemessen und peinlich.

Jazz alter Mann, ist das aber nicht mehr! Hier singt und klatscht ein 12 jähriger blinder Junge angenehm frühreif zu herrlich pubertären Songs wie „Don‘t You Know“. Wir schlagen uns begeistert die Hände vors Gesicht und feiern unsere rötlichen Wangen! Wie geil! Hier will keiner mehr nachgeben. Im Kühlschrank holen sich die restlichen Flaschen keinen Schnupfen mehr. Lied um Lied wird verklärt und in den Himmel erhoben. Das leisten wir uns - pfeifen auf das Gekicher all jener, die uns einfach nicht verstehen mögen. Junge Anarchisten in alten Vasen oder so ähnlich. Das System machen wir uns zu nutze und schon funktioniert Ideologie auf steinigen Wegen. Stevie Wonder, du alte Rakete und Botschafter der Liebe! Wir trinken auf den Jazz und deine Jugend! Aus allem hast du das Beste gemacht: „Hallelujah I Love Her So“!

Uns wird schwarz vor Augen.